Все жанры Все авторы
Свинцовая строчка - Олег Рябов

Свинцовая строчка

Страниц

145

Год

—

Захватывающие истории о Великой Отечественной войне, раскрывающие свою правду. Рокочущие разрывы вдали, запах пороха, скрип гусениц - все ужасы войны оживают на страницах книг, написанных потомками тех, кто достиг Берлина в далеком 1945 году. "Военные действия, в самом полном смысле этого слова, разворачивались перед моими глазами... Я был свидетелем гибели двух пехотных полков и их командиров уже в первые дни. Война - это нешуточное дело... особенно для пехоты. Я живу в окопах рядом со штабом полка и наблюдаю за штурмом, а теперь вижу поле, усыпанное серыми шинелями. Они будут лежать здесь очень долго!" Эта книга представляет собой повесть из окопа. Но она отличается от "лейтенантских повестей", написанных писателями в мирной обстановке спустя годы после окончания войны. Эта книга написана прямо в окопах. Автор воспользовался письмами своего отца, которые приходили с фронта, и искусственно сделал их литературное произведение, дополнив рассказами своего отца, рассказанными им лично. Это - хроника всей войны, истинный взгляд из окопа. Книга проникнута неподдельными эмоциями и глубокой пропитана атмосферой войны, ее реальности, ужасов и героизма, которую можно почувствовать только в окопах. Вырываясь за поля битвы, она проникает в сердце каждого читателя, наследуя дух исключительности этого трагического периода и передавая его величие новым поколениям.

Читать бесплатно онлайн Свинцовая строчка - Олег Рябов

© Рябов О.А., 2022

© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2022

* * *

Хотелось назвать эту книгу «КАУЗАЛГИЯ».

Но так как не получилось название, придется писать предисловие.

Я узнал это слово в пятнадцать лет, и никакие врачи, никакие энциклопедические и медицинские справочники, никакие топонимические и этимологические словари не сумеют во мне перевернуть то первое, раннее восприятие этого термина, которое сформировалось в детстве. Мой старший товарищ, учитель, поэт Борис Ефремович Пильник, вернулся с фронта без ноги. И у него постоянно болели пальцы на той ноге, которой у него не было. Нога осталась где-то там, в Калининских болотах, осенью 41-го, а пальцы болели тут, в маленькой комнатке, на площади Горького, и мы, мальчишки и девчонки, молодые поэты, которые заходили в гости к «нашему старику» послушать стихи Гумилева или Юргиса Балтрушайтиса, видели и чувствовали, как болят эти пальцы на ноге, которой давно уже нет.

Да, по-научному это надо называть фантомной болью, но для меня это – каузалгия. Больше сорока лет минуло с тех пор, как ушел мой отец. В течение довольно продолжительного времени я работал с его письмами, дневниковыми записями, воспоминаниями, которыми он когда-то делился со мной; готовя рукопись этой книги, я постоянно мысленно советовался с ним. За эти годы я часто слышал его голос, не раз встречал в толпе, видел силуэт в окне, просто разговаривал… Я постоянно пытаюсь понять, как он прошел этот путь, который не все осилили по разным причинам.

Каких-то пятьдесят лет назад теплым майским утром я слышал почти церковный колокольный звон: это побрякивали серебром и золотом медали вернувшихся живыми.

«И каждый первый – герой, И каждый второй – бессмертен», – сказал о них Поэт.

Мне в жизни приходилось сталкиваться со многими интересными людьми, попадать в неординарные ситуации, и всегда я мысленно советовался со своим отцом, которого нет, не просто рядом, а вообще уже нет. И это тоже каузалгия, а значит – боль.

Хотя в этом есть доля лукавства: письма моего отца из кровавых окопов Великой Отечественной войны, которые он писал моей бабушке, опосредованно давали мне советы, в них я находил ответы на многие вопросы. У меня всегда по этой причине есть возможность поговорить с ним.

Хотя это тоже каузалгия, а значит – боль.

Часть 1

Путешествие не по своей воле

(Военный дневник)

I. Я простился с Волгой

20.09.41

Въехал в Азию! Никто из вас так не путешествовал, да, наверное, и не придется: мне кажется, никто не пожелает. Сегодня в первый раз умылся после Куйбышева, где в какой-то парикмахерской помыл руки. В Куйбышеве я долго лежал на пустынном берегу и глядел на реку с белыми гребешками волн – на душе было легко. Я даже не прощался – я простился с Волгой еще в Горьком: пятнадцатого сентября целый день на яхте общался с Волгой, быть может, в последний раз. Теперь я в Азии, а здесь, кажется, по местным обычаям можно совсем не мыться.

Сразу после Самары началась степь (так начинаются многие рассказы прошлого века, где описывается, как русские господа ездили на кумыс), с ее ковылем, пылью и осенними ветрами. Ветер сильный, пронизывающий до костей, но дождей пока нет, сквозь облака проглядывает солнце. После Оренбурга помахали рукой Европе.

Здесь, в Азии, все своеобразно. Деревушки маленькие, серенькие, домики-мазанки по типу украинских, но нет ни кустика, ни деревца – кругом голая бесконечная степь. На остановках грязные босые ребятишки продают арбузы, дыни, молоко; по дорогам едут на верблюдах – все как 150–200 лет назад. Настроение у меня прекрасное, я доволен, доволен, вероятно, так же, как какой-нибудь чеховский инженер, ехавший в мягком «пульмановском» вагоне.

Вам может понравиться: