Все жанры Все авторы
Бес'совестный - Кейт Ринка

Бес'совестный

Страниц

20

Год

—

Держась за последние строки письма, написанного рукой моей матери, я направилась к её брату в поисках спасения. Ни я, ни она, однако, не подозревали, что этот мой «дядишка» имеет довольно тёмные связи с мощной преступной группировкой, известной как Ночные Всадники. Таким образом, я оказалась вовлечена в незнакомый мир, полный харизматичных и властных мужчин. Эти крепкие и беспощадные ребята не знают жалости – они с легкостью могут разбираться с соперниками и завладеть сердцем любой женщины, если она попадает в их поле зрения. Но если ты сама оказалась в этом мрачном круге... беги без оглядки.

У меня не получилось сбежать, и вскоре я привлекла внимание одного из самых беспощадных – Беса. Он был настоящим монстром, лишённым совести и сердца, и его притяжение похоже на яд, проникающий в вены и уничтожающий всё вокруг. Этот яд оказывается столь сладким, что ты не в состоянии сопротивляться, что делает его ещё более опасным. Если он когда-нибудь позволит мне уйти – я останусь лишь затем, чтобы отравить его самозабвенное существование.

Серия романов "Ночные Всадники" ("Night Riders MC"), созданная Кейт Ринка, погружает читателя в мир, где правят стальные нервы и опасные страсти. Первая книга - "Вкус порока" - знакомит нас с этой мрачной реальностью, продолжая историю во второй части "Укради меня навсегда", и в заключительной книге "Бес'совестный" раскрывает ещё более глубокие детали интригующей вселенной, где битвы за власть и любовь идут рука об руку. Каждый том — это погружение в историю о борьбе, преданности и искушении, где каждое решение может оказаться смертельным.

Читать бесплатно онлайн Бес'совестный - Кейт Ринка



Братство. Не по крови, но по духу. Где каждый друг за друга горой. Где любые узы крепче брачных и надёжнее семейных. Когда рёв мотора – это гимн, который особенно звучит в дальней дороге. Когда свобода – это религия, с нашивкой главной святыни во всю спину. Свобода от законов общества и от морали. Когда совесть имеет право выбора. Когда каждый жест под хруст чёрной кожи и шорох джинсовой ткани. Когда при свете фар оживают татуировки, под которыми тянутся стальные жилы и бурлит кровь от избытка тестостерона. Потому что постоянно в борьбе, с обществом и с другими подобными. За свои интересы, за территорию, за справедливость, за брата или за истинную любовь…

Это было необычное место. Я посещала такое впервые. «Biker's Bar» – самый настоящий байкерский бар, из дерева, железа, стекла, кожи и плоти. Мужской плоти, которая давила со всех сторон. И женской, которая всячески пыталась привлечь внимание противоположного пола. Но эти мужчины... я ощутила себя мышью в логове хищников. Даже глаза разбегались от обилия крупных тел в чёрных кожаных куртках, обшитых какими-то надписями и картинками. А ещё почти все с татуировками. Но ведь не уголовники, нет – самые настоящие байкеры, которые гоняют на Харлеях и входят в состав какой-нибудь шайки. Только вот не подзаборной, а очень даже серьёзной, даже спортивной. Вместо пивных животиков – груды мышц, шквал тестостерона и какой-то первобытной сексуальности.
Стоя в уголке этого места в чёрных джинсах и белой обтягивающей футболочке, я очень надеялась, что мой потенциальный дядя – не один из этих татуированных байкеров, у кого на спине куртки красовался скелет в капюшоне за мотоциклетным рулем.
Здесь вообще было очень шумно, преимущественно из-за разговоров, хотя музыка тоже звучала – рок, конечно же. А ещё было немного не по себе. И не только потому, что заметила под курткой у пары человек холодное огнестрельное, просто место такое... не для всех. Если бы не обстоятельства моей ситуации и не предсмертное письмо матери – ушла бы. Но главное, что заставляло меня оставаться, это любопытство. Словно в другой мир ведь попала, будто какая-то Нарния для взрослых. Надеюсь, здесь просто так не убивают. И уж тем более не насилуют невинных девочек. Одна надежда на родственничка.
– Хэй, малышка, кого-то потеряла? – спросили меня вдруг справа, пытаясь перекричать музыку и общий галдёж.
Это оказался молодой паренек в кожаной жилетке, на которой со стороны сердца была пришита надпись «Prospect». На удивление коротко стриженый и даже без волос на лице. Худой и жилистый.
– Мне нужен Руслан Басманов.
Парень нахмурился, будто пытался понять, знает ли такого человека. А потом спросил:
– Бес что ли?
Я невольно поёжилась. Чувство такое возникло, будто эта Нарния находилась в самом Аду.
– Басманов Руслан, – повторила я.
– Ща, – ответил парень и стал кого-то искать глазами. – Вон, видишь мужик сидит за столиком с блондинкой...
Я попыталась проследовать глазами за его указательным пальцем. Но здесь куча мужиков за столиками и много всяких блондинок.
– Ну с ними ещё двое таких же... Ясно. Пошли, – произнес парень, когда понял, что тыкать пальцем для меня бесполезно.
Поэтому он решил проводить лично до нужного мне человека. Но чем ближе мы подходили, тем активнее я просила у Вселенной: «Пожалуйста, только не он». Только не этот бородатый бугай с глазами серийного убийцы. Но сегодня Вселенная про меня забыла. Парень подошёл именно к нему, наклонился к уху и нашептал что-то такое, от чего меня окатило волной стального взгляда. Словно пронзило им, словно током по каждому нерву. Ведь за свои двадцать лет я никогда не видела таких диких мужчин. Один взгляд и я будто пропала. Да он весь притягивал и пугал одновременно, рождая колючие мурашки. Я откровенно засмотрелась. И это на своего «дядю».

Вам может понравиться: