Фиолетовый Баг

Пролог

Жаркое майское солнце плавило асфальт. Курорты Сан-Мартина уже наполнялись отдыхающими и туристами – свидетельство начала длинного сезона. Мужчина за рулем кабриолета медленно, вальяжно, буквально плыл по узкой улочке – второй линии от побережья. Едва не свернув не в тот переулок в погоне за редким свободным местом, он резко дернул руль своего кроваво-красного «Астона-Мартина». Резина взвизгнула. И в этот момент из-за припаркованного фургона с мороженым на проезжую часть шагнула… фигура.

«Черт!» – мысль пронзила мозг ледяной иглой, перевесив даже инстинктивную заботу о лаке капота. Он ударил по тормозам. Машина послушно замерла в сантиметре от белого сарафана в синий цветочек.

Девушка отпрыгнула, как ошпаренный котенок, её фиолетовое каре взметнулось. Огромные очки, закрывавшие пол-лица, сползли на кончик носа. Она вскинула руки – скорее от неожиданности, чем от страха. Рюкзак дико болтался у неё за спиной.

– Эй! Вы что, слепой?! – Голос звенел выше, чем он ожидал, но в нём чувствовалась скорее возмущенная энергия, чем истерика. – Тут же люди ходят! Если у вас эксклюзивная тачка, это не значит, что можно не смотреть по сторонам. Наверное, думаете, все должны разбегаться при виде вашей яркой консервной банки!

Мужчина выключил двигатель, машинально проверив панель приборов. Все в норме. Глубокий вдох. Он откинул солнцезащитные авиаторы на лоб, открывая лицо – худощавое, с чёткими бровями, щетиной дней в десять и живыми, сейчас слегка раздражёнными карими глазами. Льняная голубая рубашка на выпуск уже прилипла к спине.

– Слепой? Нет, просто парковку ищу, – ответил он, стараясь звучать ровно, но резкость прокралась в тон сама собой. – А у вас, видимо, со слухом проблема, раз не слышите урчание этой самой «эксклюзивной консервной банки»! – Он махнул рукой в сторону сверкающего «Астона» – эксклюзивной модели Vanquish в коллаборации с Pininfarina, V12. «Бесполезно. Хиппи какая-то, спорить – только время терять», – мелькнуло в голове. Но вслух он сказал с лёгкой усмешкой: – Вас не задело? Отлично. Извините. – Фраза прозвучала чистой формальностью. – Может, вам нужны не просто извинения? Компенсация за моральный ущерб? От таких особ всего можно ожидать! – добавил он с плохо скрываемым сарказмом.

Именно в этот момент она сняла свои гигантские очки. И он увидел глаза.

«Чёрт возьми…»

Они были зелёные. Не просто зелёные. Как цвет морской волны у средиземноморского утёса на рассвете – глубокие, пронзительные, с мелкими золотистыми искорками в глубине. Невероятно живые. Контраст с искусственно-фиолетовыми волосами был ошеломляющим.

– От вас ничего не нужно! – парировала она. – Видимо, привыкли иметь дело только с теми, кто общается с вами за деньги и статус! – Пауза. Затем, пронзив его взглядом своих необычных глаз, бросила: – Если бы хотела компенсации, потребовала бы…

– Душу? – съязвил он, перебивая.

– Не угадали! – рассмеялась она. – Душа интересна Дьяволу – он коллекционер… А мне достаточно было бы одной вашей мысли…

Она показала ему язык – коротко, озорно, беззлобно – и, ловко поправив рюкзак, зашагала прочь. Оставив удивлённого богача, застывшего у своей дорогой консервной банке с внезапно застрявшим в горле комком – не то досады, не то жгучего любопытства.