я вышел покурить – луна…
большая, светлая, манящая она.
в бездонном городе мне снизу не видна,
огни мешают и мирская суета.
луна не светит, говорят, но свет идёт.
пусть отражение, пусть блик, но он зовёт,
туда, где тайны раскрываются в ночи.
туда, где тьма пронзает болью – хоть кричи.
и забываю в этом свете обо всём.
и не хочу вдруг память ворошить пустым дождём.
я видно был зачат в сиянии луны
и до сих пор манят меня в ночи огни.
люблю я ночь, хоть и страшна порой
своим коварством, страстью, злобой не людской.
боясь остаться с ней наедине,
мне всё же хочется вновь побродить во тьме.
и тени кажутся в стократ длинней,
и звуки громче в полной тишине,
и ветер завывает у домов,
но он срывает плен мирских оков.
я чувствую свободу и покой.
мне жалко, что не виден мир людской,
в ночи, подальше от людских забот,
где в темноте не виден поворот.
и вот рассвет. не слышно, чуть дыша,
обходит крыши первым светом, не спеша.
но долго будет освещать ещё луна,
ночных бродяг извечный путь к началу дня.
да кто вообще придумал эту чушь,
что я хочу, чтобы меня жалели.
я что, похож на кроху в колыбели?
и кто вообще придумал эту чушь?
за слабость принимают доброту,
бог знает как, зовут сентиментальность,
и неприличной кажется лояльность,
когда я говорю про красоту.
кто вам сказал, что должен быть таким
как все… в потоке серой массы
все мы живем, как дети некой расы,
и с юности – всё к старости летим.
не замечая на своём пути,
как вдруг мы остаёмся одиноки,
и наши дни всё более жестоки
и остановимся… и некуда идти.
как будто в этом есть великий смысл.
в богатстве, славе, ненасытной власти,
а нужно ль это всё у смерти в пасти?
и в тишине немой вопрос повис.
когда подруга чёрная с косой
придёт к тебе, поверь, уж не до славы,
ей наплевать на бренные забавы.
она приходит за твоей душой.
и вот тогда ты вспоминаешь жизнь
и понимаешь, что не жил ты вовсе.
ведь как к земле в полёте не готовься,
ты не успеешь, как не торопись.
так стоит так неистово лететь,
увидев жизнь с последнего вагона,
метаясь в схватке дней, у Рубикона,
ты вдруг захочешь жить… а не успеть.
а я живу, и нечего жалеть.
и пусть карман мой пуст и я в дороге,
но позже, честно стоя на пороге,
я буду знать, что лучше жить… а не лететь.
удача разлетается о камни поднебесных островов.
душа в сомненьях мается и не находит подходящих слов.
а ей бы полететь,
расслабиться в лучах созвездья грёз.
всё хочется успеть
и никому, не доставляя слёз.
не зная расстояния и временных оков в который раз.
встречается сознание с душой своей без суетных прикрас.
им есть о чём сказать,
но ведь слова важны лишь на земле.
и мне и не узнать
их смысл беседы в полной тишине.
забуду настроения ненужной суеты поспешный рой.
лишь к памяти я обращаюсь – дверь свою тяжелую открой.
я тихо поброжу
по улочкам забытым, но не мной.
открою паранджу
завесы безмятежной над землёй.
шуршит по ветру высушенный пепел войн моих с своей судьбой.
но не спокоен, дрожь в руках, и где-то там внутри протяжный вой.
но надо дальше плыть…
напрасных слов всю суету забыть.
и снова надо жить…
и новых дней величие открыть.
Как часто боль приходит невпопад
как часто боль приходит невпопад,
когда казалось, жизнь лишь началась
свеча любви вдруг вспыхнула, зажглась…
как часто боль приходит невпопад.
мы ждём, надеемся и ищем всё равно,
