The code of despair

Нью-Токио-3. 03:47. Дождь.

Он не прекращался шестьдесят три дня.

Вода, смешанная с техногенной пылью, стекала по hologlass-фасадам небоскрёбов, оставляя на поверхности мерцающие шрамы. Где-то выше, за плотным слоем смога, искусственное небо Echelon Corp транслировало успокаивающие симуляции – то восходы, которых никто не видел, то звёзды, которых не существовало.

Дэн Сайлент сидел в углу «Data Grave» – подпольного бара, где собирались те, кто предпочитал реальность корпоративным иллюзиям. Стены здесь были испещрены граффити-кодами, а за стойкой вместо бармена работал потрёпанный сервис-дроид с перепрошитой лицевой панелью – он показывал похабные гифки вместо рекламы.

Перед Дэном дрожал мужчина в дорогом, но мятом костюме.

– Вы уверены, что это сработает? – клиент нервно постукивал пальцами по столу. Его зрачки были расширены – признак «эмо-чипов», популярных среди менеджеров среднего звена.

– Как смерть.

Дэн достал нейроинжектор – устройство, похожее на старинный шприц, но с тончайшими нанопроводами вместо иглы. Внутри мерцал чип памяти: искусственный момент счастья, который он собрал из обрывков чужих воспоминаний, пиратских нейрозаписей и капельки собственного воображения.

– «День рождения дочери. Пятилетие. Вы – отец. Чувства: радость, гордость, лёгкая ностальгия», – пробормотал Дэн, вводя чип в порт за ухом клиента.

Тот закатил глаза, губы растянулись в неестественно-восторженной улыбке.

– О боже… она… она обняла меня…

Дэн откинулся на спинку кресла, потягивая синт-виски – дешёвую коричневую жижу, которая жгла горло, но хотя бы не отслаивала мозг, как корпоративный алкоголь.

Работа сделана.

И тут – резкая боль в виске.

Он вскинулся, чуть не опрокинув стакан. В правом глазу (кибернетическом, конечно) замигало алое предупреждение:

ДО КОЛЛАПСА СИСТЕМЫ: 12:00:00// ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ: ОБНАРУЖЕН НЕСАНКЦИОНИРОВАННЫЙ ДОСТУП //

– Что за чёрт…

Сообщение исчезло так же внезапно, как появилось. Но что-то изменилось. Воздух вокруг будто сгустился, звуки стали приглушёнными, как под водой. Даже неоновые вывески за окном замерцали в странном ритме – словно сердце города пропустило удар.

И тогда разбилось стекло.

Дверь «Data Grave» вылетела с петель, и внутрь ввалились трое в чёрных тактических костюмах с логотипом Echelon Corp на плечах. Их лица скрывали зеркальные маски, отражающие искажённые гримасы посетителей.

– Дэн Сайлент, – голос первого киллера был механически ровным, словно его пропустили через десяток фильтров. – Вы нарушили протокол 7-альфа. Сопротивление бессмысленно.

Клиент Дэна забился в припадке – его мозг отказывался принимать фальшивые воспоминания.

Дэн уже двигался, опрокидывая стол на пути корп-киллеров. Его рука инстинктивно полезла за «Громобоем» – самодельным EMP-пистолетом, спрятанным под курткой.

– Беги, глупец, – прошипел сервис-дроид, внезапно оживая и выплёвывая облако дыма из своего диспенсера.

Дэн рванул к чёрному ходу, пока бар окутывала искусственная тьма.

Охота началась.

Дождь хлестал по спине тысячами ледяных игл, когда Дэн вывалился через чёрный ход "Data Grave". Его ботинки скользнули по мокрому металлу пожарной лестницы, а за спиной раздался глухой удар – корпоративные киллеры вышибали дверь.

– Чёрт, – мелькнуло в голове, пока пальцы нащупывали в кармане EMP-закладку – крошечный диск размером с монету, способный вырубить всю электронику в радиусе пяти метров. Эта старая привычка не раз спасала ему жизнь в мире, где без таких игрушек не выживали.