1. Глава 1
Глава 1
— Что там? — спрашивает Злата, когда я разблокировала экран.
— Оставь его мне, — произношу шепотом текст из пришедшего СМС с прикрепленными к нему фотографиями. На последних запечатлен Ромик в душевой.
Руки начинают дрожать, пальцы выпускают смартфон, бумагу со снимком УЗИ, тест, сумку. Я оседаю на пол с серым ковролином.
— Нер! Ты чего?
Качаю головой, потому что плохо, потому что в голове бардак, и я не понимаю ничего, кроме того, что из моей жизни пропал порядок и ясность.
— Да ты шутишь! — восклицает золовка, сунув подхваченный смартфон мне в руки.
Она идет к кабинету, игнорируя секретаршу, которая сразу вскакивает и пытается остановить ее.
— Роман Яковлевич занят!
— Молись, чтобы это было так! — шипит Златка, отталкивая ее и врываясь в кабинет.
Что бы она там ни увидела, я знаю, что это конец. Конец, за которым не видится ничего, кроме серой ряби. Что мне делать теперь? Как же ребенок? Как же свадьба? А гости? Как же ребенок?
— Пойдем отсюда, — командует Злата, помогая мне подняться. — Нам нечего здесь делать!
— Это правда, да?
Я тру бровь, за которой прямо под кожей что-то очень сильно болит и колет.
— Правда. Это был прямой фоторепортаж или даже вебкам.
Злата Цаплина знает эти "хоромы" лучше меня. Ее муж занимал директорское кресло долгих пять лет, прежде чем у него получилось победить в выборах и занять кресло главы области.
— Я хочу увидеть это сама, — хриплю, отказываясь уйти так просто.
Хочу увидеть его и посмотреть в глаза.
Хочу, чтобы он объяснил мне, как можно быть такой свиньей, после того как я просила за него, после того как Венька назначил его на место после себя! Я помогла ему выбраться!..
— Это правда, — повторяю я, уже не вопросительно, а скорее обреченно.
Ромка как будто не слышит меня, быстро застегивая рубашку и заправляя ее.
— Как ты мог? Ром?! У нас же свадьба через две недели!
Губы начинают дрожать.
Надо было сначала женить его на себе, а уж потом помогать, беременеть и уличать в измене.
Он подходит ко мне, поправляя манжеты мною купленной и выглаженной рубашки.
Слова о беременности не идут. Все существо противится этому. Я протягиваю ему снимок и полоску с двумя алыми черточками.
— Я не имею к этому никакого отношения, — бросает жених, сунув мне их обратно.
Вид у него при этом брезгливый. Это уязвляет. По ощущениям так и вовсе ударяет по внутренностям кулаком.
— А кто имеет? Ты что несешь?
— Давай без сцен? Королева драмы! Их было двое.
Абсурдное заявление. Несмотря на это, мне плохо. Я же слышу, каким тоном говорит Головин – знающим, уверенным...
Я хватаюсь за спинку кресла, чтобы не рухнуть из-за подкосившихся ног.
— Спокойно. Ты слишком скучная для этого. Это был Кронглев и карта бара "Бали RSR". Помнишь?
Я хорошо помню утро после и то, как проснулась в туфлях. Так плохо мне не было никогда. Но рядом со мной был Головин!
— Кто это? Я не знаю никакого Кронглева!
Не знаю, но имя кажется мне смутно знакомым, словно я недавно слышала о нем где-то.
— Это мой бывший муж.
Та, которая прислала мне сообщение, выходит из душа, даже не думая о том, чтобы постесняться и не показывать носа до моего ухода.
— Благодаря тебе мы развелись, девочка!
Она меняется в лице, опустив взгляд на мои руки. Увидела снимок? Что, ей теперь не весело? А значит…
— Это что? Ты беременна? Ром?
