1. Глава 1
- Да я в этом клубе любую за полчаса уломаю! – изрядно подвыпивший глава отдела маркетинга разваливается в кресле. - Да сто пудов. Полчаса - и она в моей койке.
Разбалтываю вискарь в высоком бокале и усмехаюсь, даже не пытаясь скрыть иронию.
- Что, Олег Борисыч, не верите? – Вася приподнимается, ловя мой насмешливый взгляд. Дебильные у него методы сыскать уважение начальства. – Ткните пальцем в любую! – его лицо становится ещё краснее. – На спор, м?
- Может, домой тебе? – тискающий брюнетку брат отвлекается от её тупого хихикания.
Корпоратив уже давно превратился в автопати. Мы с братом и начальниками отделов переместились в мой любимый клуб. Сегодня играет какой-то популярный столичный диджей. Девчонки вертятся на танцполе, по их фигуркам носятся цветные вспышки светомузыки, все полуголые, выпившие, веселые - я уже и сам присматривал себе тёлку на ночь.
Да вот, Васёк со своим бахвальством отвлёк от процесса.
- Любую выбирайте - и я ее уложу! – повторяет с жаром Великанов. Хлопает в ладоши, с азартом оглядывая зал.
- Вообще любую? - усмехаюсь. Лениво скольжу глазами по извивающимся в такт гремящим басам телам.
- Пальцем ткинете. Полчаса - и она моя. Ну, спорим? - горячится Вася.
Я пью.
Лениво скольжу глазами по извивающимся в такт гремящим басам телам. Блондинка с ярко-алыми губами шлёт мне воздушный поцелуй, но я делаю вид, что не замечаю. Трахались пару раз, потом она запарила названивать.
Скучно.
Хм… поспорить что ли, правда? И выбрать страшненькую, чтобы у Васька в нужный момент просто не встал.
Но тут все тёлочки как на подбор – длинноногие, с формами, в коротких платьицах. Клуб небольшой, только для своих. Простым смертным сюда не так-то просто попасть…
Хотя… Глаза останавливаются на стоящей около бара девице. Светлые волосы убраны в аккуратный хвостик. Красная футболка оверсайз и юбка до колен. Лица не видно, но, что-то мне подсказывает, там ничего особенного.
- Вон та, - лениво киваю на девчонку.
- Эта? – Вася скептически хмурится, привставая со своего места, чтобы получше разглядеть «объект». – Она как-то не очень. Может, другую?
-- Ну раз отказываешься от спора, твои проблемы, - даже брат подключается. Его вся эта тема со спорами крайне веселит, даже от подружки оторвался и внимательно смотрит на наш объект. Пожимает плечами с деланным разочарованием. - Выходит, не любую можешь уложить, Вася.
Подзуживает, сучонок.
- Любую, Илья Борисыч! Я человек слова! Клянусь! - заверяет он брата. Поворачивается ко мне и нагло заявляет: - Олег Борисыч? Спорим. На вашу машину. Через полчаса я буду трахать вон ту телку. Да? - он тычет пальцем в нашу мишень.
Я пью.
И перевариваю.
Чего?
Спорим, что он уложит в постель ту девицу? На мою тачку?
Да он просто нажрался.
- На мой мерс? - я готов расхохотаться. - Вася, ты если пьешь - закусывай. Ты в курсе, сколько стоит моя машина?
- Твоя тарантайка? - хохочет брат. Илья отпускает свою сисястую девицу и придвигается к столу. Берет стакан и щурится на меня. - Олег Борисыч, вы, никак, очкуете? - он залпом опрокидывает виски и брякает стаканом по столу. - Вася, давай. Спорим на мою тачку. Я готов. А то Олег Борисыч...
- Я тоже, - жестом показываю - пусть младший брат заткнется. - Спорим на мой Мерс. Если завалишь девчонку - отдам ключи. Если нет....
