Смута. Поэма в трёх действиях

© Сергей Петрович Куликов, 2020

ISBN 978-5-0051-4332-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Все землистого цвета лица

От кого и не воротиться

По оврагам, да по взгорьям

Чистят сабли

А мы кровью

Красной стали зимой лютой

Проливаясь на лёд, будто

Будто нет ничего выше

Этих башен…

Ну-ну, тише…

Шелестели лихие люди

Закрывали глупцы ставни

Хором, думали, не заметят

Этой ночью безглазой мимо

Пробегут

А потом сгинут

По московским базарам

Хворых и убогих толкая локтями

Красные, безобразные в душных рясах

Лезут вековечные наши морали

Бормоча не законы, не веру

Что-то беглое, воспаленное

Как клеймо на плечо калёное

«Божий раб»…

А лицо холёное

В царский двор заезжать привычное

Вторя пастве своё, обычное

С ложной искренностью дельца

Про языческого тельца

«Вы, холопы во граде земном

Пред небесными карами тише

Всяка власть – нам дана свыше

И не вам рассуждать о том»

Золотая парча скроет

И глаза и тугие мысли

И с причастным вином в глотку

Не пролезет тело Христово

«Опоздали…

И не готовы…»

На базаре крик и веселье

Пьяный гам, в кабаках драки

Браги нам ещё долго хватит

А потом будет и похмелье

Заунывно скулят собаки

Утром этого воскресенья

«Говорят в кабаке, будто

Царь лукавый всех нас предал

Всех нас продал

Что басурманам, что католикам,

Что жидам»

«Кто сказал?»

«Да ну вот он сам

Васька-пьяница, вор поганый

Эй, стрельцы, да хватайте вора!

Не ушёл бы…

Какой боров…

Отожрался на нашей шее

И ещё же царя хает»

В зимних ставнях плетёт узоры

Злой мороз, и дымят печи

Ребятня зажигает свечи

И готовили мамки ужин

И такое казалось вечным…

«Вам соврали, —

Сказал пьяный

Друг побитого Васьки-вора,

– Сам я слышал

Придёт скоро

К нам блаженный

Перед мором

От Тобольска и до Гдова

Снизойдет на него слава

Вам же…

Вырытая канава

И ютиться у ней снова

Пить и верить, не чтя иного

Взгляда рядом на ваше слово»

Покосились

Опять брешет

Эта падаль

А мы привыкли

Жить вот так

Но сейчас сникли

Слишком трезво среди браги

Слишком душно и на морозе

«Все не спрячемся мы в овраги

Да в терновник лихой дороги

По Смоленской, по той дороге

Собираемые в ватаги…»

«Нет, Спаситель

Твоё слово

Краснозобой летя птахой

Не вороною над плахой

Прощебечет над безголовой

Над ушедшей водой талой

Бесприданною нашей Русью…»

«А купцы торговать будут

И затаривать свои чёлны

Даже если придут степью

Черноглазой орды волны

Даже если сожгут ляхи

Купола ярославских звонниц

Или шведы сорвут главы

Новгородской Софии…»

«Савва, что ты мелешь

По-пьяни, дурень

Да в купеческий двор тычешь?»

Савва вышел

Опять подули

Сквозняки

«Как дурной обычай

Все дырявые наши избы

Всё слыхать, навострив ухо

Эх, ушедшие имена

Да опричные времена…»

В кабаке унималась ссора

Кто последнюю рвань пропил

Кто уверовал во престолы

Кто плевался вослед вору

Ваське, пьяному, рожи строя

Тихо млея, что нет нынче

Ничего, кроме этой браги

Кроме скверной чесночной вони

Заползающей прямо в души

«Кой-то веки, живем братцы

Да не так, как при Годунове

Помнишь? То-то, еще вспомни

Неприкаянные хляби

Нашей бедной Руси крови

Все утопленные в Волхове»

«Наше дело – не думы думать

Нам работать бы, как люди

А со смутою что будет?

Все бояре итак крали

Наши спрятанные копейки

И другие придут – будут

Так извечно, но нет лучше

И стабильней того устава

Что даёт крепостное право»

«Ну а в степи? А если к Дону?