Все жанры Все авторы
Твоя очередь умереть - Кирилл Казанцев

Твоя очередь умереть

Страниц

130

Год

2013

После долгих лет заключения в тюрьме, Максим Каверин возвращает свободу в свою жизнь и в родной город на берегу моря. Вернувшись на привычные улицы, он узнает шокирующую правду о двойном убийстве, за которое был неправомерно осужден – и виновными оказываются продажные чиновники, чьи действия были тщательно замаскированы. Однако Максим не собирается мстить только встарь, он жаждет отомстить и вернуть себе утраченное достоинство.

Решив уподобить себя пирату, Максим собирает надежную команду единомышленников и отправляется в открытое море, где его ждут роскошные яхты - символ наглого богатства его обидчиков. Он и его команда намерены завладеть этими яхтами и восстановить справедливость, похищая их на абордаж.

Однако, судьба устраивает Максиму сюрприз, когда во время одного из каперских налетов они захватывают в плен восхитительную девушку по имени Рита. Оказывается, она племянница местного олигарха, который пропал без вести после неудавшегося парусного путешествия. Узнав о несчастье и трагической истории Максима, Рита не только оказывает ему поддержку, но и объявляет о своем решении присоединиться к его команде «пиратов».

Так начинается невероятное путешествие Максима и его друзей, где они находят не только независимость, но и новый смысл жизни, вступая в схватки с безжалостными олигархами и борясь за справедливость. На фоне свободного моря и загадочных опасностей, Максим и Рита обнаруживают противоположные стороны своих характеров, которые со временем приводят их к неожиданной любви, ставя под сомнение не только их предыдущие убеждения, но и всю будущую судьбу.

Читать бесплатно онлайн Твоя очередь умереть - Кирилл Казанцев

Часть первая

Пунктирный луч прорезал небо, обернулся огненным шаром и с треском разлетелся на куски. Распустились еще два бутона, хлопнули – и разразилась вакханалия! Залпы следовали без остановок, расцвечивая темнеющее небо. Трещало, хлопало, шипело! Мужчина раздраженно поморщился, заскрипело старенькое кресло. Он поднялся, бросив на тумбочку томик с повестями Пристли, подошел к окну. Неряшливый, сутулый, в домашней майке, очках на носу с горбинкой, напоминающей бородавку. Он перетащил очки на лоб, зацепив клок шевелюры, всмотрелся в сумерки. Время детское – половина девятого, просто на юге темнеет рано. Салютовали за холмом, на краю Антоновской слободки – местного «района для богатых». Небо озарялось, словно на землю проливался метеоритный дождь. Масштабность зрелища впечатляла. Никаких официальных торжеств в черноморской Фиоленсии в этот день не проводилось. Просто приспичило кому-то из толстосумов…

Мужчина раздраженно задернул шторку. В малоэтажном районе, где он обитал, выбрасывать деньги в небо было не принято. Салют оборвался, и в дверь постучали. Мужчина вздрогнул.

Входная дверь находилась в двух шагах от кресла. За порогом колыхалась неясная тень – мужчина, рослый, со спортивным разворотом плеч. Отнюдь не женщина, которую он ожидал позднее. Посетитель помалкивал, его лицо скрывалось в полумраке. Хозяин скромного жилища в двухквартирном домике почувствовал сухость в горле.

– Э-э-м… – начал он, но посетитель перебил:

– Привет, Гришаня… – произнес он утробным голосом, и мужчина похолодел.

«Привет, Доцент», – чуть не вырвалось из пересохшего горла. Он натянул очки обратно на глаза, всмотрелся в полумрак.

– Ну все, нарисовалась полярная лисичка… – обреченно вымолвил он.

Посетитель шевельнулся, хозяин попятился, поволок за собой потрепанный коврик. Незнакомец шагнул через порог, обозрел без претензий декорированную обстановку: старенький кухонный гарнитур, кресло, письменный стол с немолодым компьютером, потрепанную книгу на тумбочке. Хозяин мялся, не зная, куда пристроить руки. Он потрясенно разглядывал мужчину, которому в школе давал списывать, а однажды чуть не подрался с ним из-за девчонки, которая явно того не стоила. Посетитель был еще молод, одет невзрачно. Ни капли жира, бесцветная кожа обтягивала острые скулы. Поблескивали голубые глаза – в полумраке они приобретали цвет «сухого асфальта». На плече висела полупустая сумка.

– Ну, здравствуй еще раз, Гришаня, – с расстановкой произнес гость. – Квелый ты какой-то, не рад, похоже… Приютишь на пару месяцев беглого зэка – ведь мы с тобой кореша по жизни, нет? Что-то ты к полу прилип, Гришаня. Точно не рад. Ну, давай, мечи на стол – имеется в этом доме чего на клюв бросить? Посидим, за жизнь нашу скорбную вспомним. Водочку доставай – плеснем под жабры птичьей водички.

– Так это… – растерялся Гришаня. – Нет у меня водочки – только винишко дешевое в холодильнике… Черт, подожди… – Он нервно задергался, засуетился. – Я через дорогу сбегаю, там всегда есть…

– Ладно, расслабься, Фаткин. – Посетитель сменил тон, и глаза его лукаво заблестели. – Не будем становиться заложниками стереотипов. Зэки пьют не только водку. Слушай, Фаткин, – он засмеялся, – ты больше в церковь не ходи, ладно? Затеряешься среди икон. Посмотри на свой страдальческий лик. Шучу я, шуток не понимаешь? На понт беру. – Он шагнул к старинному приятелю, обнял его. Свалилось напряжение, Фаткин с шумом выпустил воздух.

Вам может понравиться: