Кристаллы Иркамы

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Александр Холин - талантливый поэт, чьи стихи пленят вас своей необычностью и новым взглядом на окружающий мир. Идея, которую он представляет в своем новом сборнике стихов под названием "Кристаллы Иркамы", уникальна и привлекает внимание читателей. В этой книге автор представляет свои тексты совершенно необычным образом, удивляя искушенных литературных ценителей.

"Кристаллы Иркамы" - это не только название сборника, но и созвездие Ориона, которое имело особое значение для жителей Древнего Египта. Это символическое сочетание добавляет глубины и загадочности произведениям Холина, и каждый стих становится уникальным путеводителем по сложной жизни.

Читая стихи Александра Холина, вы откроете для себя что-то новое и заветное. Автор умело играет со словами, выражая свои мысли и эмоции в необычных формах. "Кристаллы Иркамы" предлагают вам непознанное и увлекательное путешествие в мир поэзии, где сливаются граниты времени и пространства.

Смело беритесь за этот сборник и погрузитесь в уникальный мир слов и образов, который Александр Холин создал специально для вас. Будьте готовы к необычным и глубоким эмоциям, которые оставят в вас след на долгие годы. "Кристаллы Иркамы" - это литературное произведение, которое непременно стоит прочитать.

Читать бесплатно онлайн Кристаллы Иркамы - Александр Холин

Из цикла «Капля ртути»

«Моя туманная и нежная…»

Моя туманная и нежная,

исполосована бичами,

не согрешившая, но грешная,

совсем с не женскими плечами

невыбираемая Родина —

печально-сказочная Русь, —

я твой герой и твой юродивый,

твой Пересвет и Златоуст,

и нескончаемое пение

весёлых лип и сонных трав,

и новое стихотворение,

в котором твой полынный нрав

моё грядущее и прошлое,

как повилику, закрутил.

Но за меня, моя хорошая,

прости, кого я не простил.

Ты вся в рябиновом пожарище,

и знаком вечного огня

в ночи, за облаком блуждающей,

благослови на жизнь меня.

«Ах, какой суматошный праздник…»

Ах, какой суматошный праздник!

Ах, какое вокруг веселье!

Среди сотен похмелий разных —

это худшее из похмелий.

Мы живём, пропивая Бога,

мы пропили и стыд, и совесть!

Надо вроде бы так немного —

не желать воровства и крови.

Но ублюдки в Кремле воруют,

но ворует татарин-дворник.

Вот и пьёт человек, лютует,

пропивая России корни.

Забываем, кто был Кутузов,

Невский и Александр Суворов.

И страну потащило юзом…

Под камланье жидовской своры

соглашаемся жить с позором.

Баллада о времени

Время – наших надежд ипостась.

Время – странная сила природы.

Существуем мы, плача, смеясь,

и не помним прошедшие годы.

Призадумайтесь прежде: зачем

время делает вас человеком?

Может, проще без всяких дилемм

в бочке жить, наподобие греку.

Ни к чему больше ветер ловить

и кормить из руки Гамаюна.

Пряжа времени – тонкая нить —

может сделать красивым и юным

или дедом в четырнадцать лет…

Для него ни кнута, ни уздечки.

Мир по-прежнему в дрёму одет,

лунный луч, словно тонкая свечка.

Мне себя почему-то не жаль,

я во времени – точка пунктира.

Время – наших надежд пастораль

и критерий подлунного мира.

«Время тает, как лёд на реке…»

Время тает, как лёд на реке,

осторожно так… медленно тает…

Испаряются буквы в строке,

словно стая на юг улетает.

Исчезает стремленье любить:

верным рыцарем быть – это пошло.

Лучше лунным лучом серебрить

все духовные записи в прошлом.

Но закручено время в спираль,

дни проходят быстрее, быстрее…

Вот такая у нас пастораль.

А закат всё сильней пламенеет!

Коллапс времени душит меня,

подгоняя к заветному раю.

Я поэт. Я источник огня,

только время во мне догорает.

Края нет в искривленьи времён,

так откуда же волны набата,

так откуда же времени стон,

будто Русь погубили когда-то?

Не сейчас, а в прошедших веках,

мы – давнишних времён отголоски,

и несём в стихотворных строках

память времени – смерти полоски…

Плоскость неба зажата в тоске,

будто двери закрытого рая.

Время тает, как лёд на песке,

осторожно так… медленно тает…

Ересиарх

Я жить хотел, остепенясь

от равнодушия и скотства,

как прежде, плача и смеясь,

струясь в потоке идиотства.

Но отворился край небес,

раскрылся смрадный запах тленья,

и я опять взвалил свой крест

одной строкой стихотворенья.

И я кричу! И я ору:

– Куда вы вновь бредёте, люди,

под зачумленье на пиру

и дармовой калач на блюде?!

Ведь ваша Родина вразнос,

враздрызг Европе продаётся.

Ваш бронепоезд под откос,

и вся Америка смеётся

над лохотронством россиян

в колониальном Москвабаде.

Проснись, Россия! Я не пьян!

Я строевым, как на параде,

шагаю нынче по стране

к недопришедшим переменам.

Я жив ещё! Но я в дерьме,

а значит, где-то есть измена.

Кто превращает нас в утиль?!

В баранов?! Пьяниц?! Попрошаек?!

Продолжить чтение

Вам может понравиться: