Все жанры Все авторы
Клон мой - CHAT создан OpenAI GPT, Sunny Greenhill

Клон мой

Страниц

70

Год

2025

В городе витает загадочная атмосфера, словно воздух пропитан тайной. Безмолвные тени людей, некогда пропавших, вновь бродят по улицам, словно вернувшись из потустороннего мира. Они ведут привычные будни, обмениваются улыбками с давними знакомыми и занимаются обыденными делами. Но в их глазах таится нечто зловещее, что сразу не уловишь, но что тревожит подсознание.

Алекс Картер, человек, который всю жизнь охотился за разгадками, начинает ощущать, что это не просто его воображение. Его инстинкты подсказывают, что что-то в этих возвращенцах изменилось. Они выглядят так же, как прежде, но в их поведении проскальзывают странные детали, которые заставляют задуматься. Некоторые люди исчезают, другие же, вернувшись, становятся всего лишь тенями самих себя, словно подвержены какому-то зловещему заклятию.

Находясь на грани между реальностью и величественным кошмаром, Алекс полон вопросов. Кто прячется за завесой этих теней? Существуют ли параллельные миры, где теряется связь с самим собой? И что, если этот ужас, с которым он сталкивается, уже стал частью его жизни?

Погружаясь в этот мрачный мир, Алекс стремится раскрыть правду, но осознает, что чем глубже он заходит, тем больше смешиваются его собственные страхи и реальность. Каждый шаг приближает его к открытию, которое может изменить всё: и его собственное существование, и темные тайны, обитающие в этом загадочном городе.

Читать бесплатно онлайн Клон мой - CHAT создан OpenAI GPT, Sunny Greenhill

Глава 1: Нет пути вернуться

Город дышал осенью.


Сырой воздух густо пропитался запахами мокрого асфальта, прелых листьев и далёкого дыма с окраин. Улицы омывал моросящий дождь, превращая редкие огни уличных фонарей в размытые пятна. Где-то вдалеке надрывно гудел корабельный тифон – заунывный звук, теряющийся в холодной мгле.


Алекс Картер не любил ноябрь.


Ноябрь всегда приносил что-то тёмное, настойчивое, затаившееся в уголках сознания. Это было время, когда городу не хватало солнечного света, когда дни сжимались, словно в чьей-то ледяной ладони.


Но сейчас его волновало не это.


Он смотрел на доску объявлений в своём кабинете.


Перед ним – лица. Десятки лиц. Мужчины, женщины, подростки. Пропавшие. Некоторые исчезли месяц назад, некоторые – неделю, а кто-то лишь вчера.


За последние полгода число пропавших выросло вдвое.


И почти половина из них уже вернулись.


Сначала это были просто числа.


Обычная статистика, с которой детектив сталкивается почти каждый день.


Пропавшие люди.


Каждому городу знакома эта трагедия – исчезновения подростков, беглецов, жертв случайного насилия. Но за последние полгода что-то изменилось. Числа выросли. Причём выросли странно.


Люди пропадали… а потом возвращались.


В теории это должно бы радовать. Но те, кто приходили к Картеру, не выглядели довольными.


– Это не мой сын, – шептала женщина средних лет, сжимая в пальцах кружку с остывшим кофе. – Он… похож. Но это не он.


Картер тогда кивнул, делая вид, что понимает.


– В каком смысле?


Женщина смотрела в пространство, подбирая слова.


– Он всё делает правильно. Слишком правильно. Он ведёт себя как хороший сын. Но у меня ощущение, будто я живу рядом с чужим человеком.


Это было не первое заявление такого рода.


Они стекались к Картеру со всего города. Взрослые, подростки, даже дети. Все кто пропал бесследно, а потом вернулся – и почти никто из них не мог сказать, где был.


«Стресс», – говорили психиатры.


«Массовая истерия», – предполагали журналисты.


Но Картер был уверен что тут что-то другое.


Он встречал этих людей, наблюдал за ними, задавал вопросы. И одна вещь его особенно беспокоила.


Они не помнили.


Никто из «вернувшихся» не мог толком объяснить, что с ним произошло. Их рассказы были размытыми, наполненными пробелами, словно стёртыми частями картины.


Некоторые из них начинали заикаться, пытаясь вспомнить. Другие просто пожимали плечами, нервно улыбаясь: «Не знаю. Вышел в магазин, потом очнулся дома».


И никто из них не обращался в полицию.


Все просто возвращались к жизни. Работа, учёба, рутина. Без вопросов.


Только их близкие замечали перемены.


Именно поэтому Картер сидел поздним вечером за своим столом, заваленном папками с делами, в окружении тусклого света настольной лампы и запаха дешевого кофе.


Он собирал их истории.


Пытался найти связь.


И нашёл.


Картер вытащил сигарету, не зажигая. Держал её в пальцах, катая между большим и указательным, глядя на распечатку дела номер 4817.


Эмили Чен. 29 лет. Журналистка.


Пропала три недели назад. Вернулась позавчера.


Родные утверждают, что она изменилась.


«Она ведёт себя… правильно», – сказал её брат по телефону, его голос звучал нервно. – «Она говорит все те же слова, что и раньше. Но я не чувствую, что это Эмили».


Картер слышал такое раньше. Слишком часто.


Он заглянул в папку. Фотография: симпатичная азиатка с короткими чёрными волосами и острым взглядом профессионального репортёра. Ни тени улыбки.

Вам может понравиться: