Все жанры Все авторы
Нам космос снова обещает теплый снег. Сборник стихов - Сева Фрид

Нам космос снова обещает теплый снег. Сборник стихов

Автор

Страниц

10

Год

—

Книга «Ветер. Истома. Разные стихи» представляет собой поэтическое размышление о времени, мечтах и жизни. В первой части автор философски осмысливает влияние ветра, символизирующего изменения и нечто неуловимое, которое уносит с собой слова и мечты, так и не ставшие явью. Вторая часть описывает идиллический пейзаж, где главному герою открывается пространство для размышлений о вечных тайнах бытия. Третья часть посвящена творческому процессу, где важность каждого слова и мысли подчеркивается через образ поэзии как искусства. Через метафоры и глубинные образы автор призывает читателя ценить моменты, находить радость и живить свои мечты.

Читать бесплатно онлайн Нам космос снова обещает теплый снег. Сборник стихов - Сева Фрид

© Сева Фрид, 2024


ISBN 978-5-0064-5196-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ветер.
Ветер – самый богатый на свете…
Он наши деньги, силы, пустые слова
Разносит вокруг словно белый пепел.
Поступки, сгоревшие в горне костра.
Трещат, как поленья, и пышут жаром,
Пустые мечты, обещанья себе —
Бросить курить, взять в руки гитару,
Помочь человеку… И так каждый день.
Те дни, незаметно в года превращаясь,
Проходят безвестно, в остатке лень…
И вот, неожиданно, тихо прощаясь
С мечтами, друзьями, уходим в тень…
А ветер гуляет в бескрайнем просторе,
Метлой подметая поступки, дела,
Торжественных клятв, обещаний море,
Не ставшие делом пустые слова…
Но он не злодей и не только критик,
Он силой своей перемены несёт.
Старания крутят жизненный винтик,
А что не успели, то он подметёт…
Гуляй, наслаждайся, владей перспективой,
Живи и твори радость, дело, добро…
Пока мы все вместе, тогда мы и живы,
А ветер он рядом. Всегда. Так дано.
Истома.
Большое зеленое ровное поле
Вдали видны речка и леса опушка.
И дышится чистым глубоким раздольем
Средь разных цветов – луговые веснушки.
По небу бегут облачка белой стайкой
В свою неизвестную, тихую даль…
Прищурю взгляд в небо, великая тайна
Быть может откроется мне невзначай.
Быть может узнаю я, что там, за небом,
Куда облачка убегают от гроз.
Туда, где никто никогда раньше не был,
В стране тех ленивых и сладостных грез.
А может и нет. Вековая истома
Смежает мне веки, вот-вот я усну…
Но знаю одно – я действительно ДОМА,
И весь этот мир дали мне одному…

Разные стихи.

Когда стихи- творение ума,

Тогда ты кропотливо складываешь буквы.

На миг отвлечься страшно, ведь забудешь.

Слова – лишь тренировка для ума…

Другое дело – вдохновенья зуд,

Когда как летний ливень —

на одном дыханьи,

Вне всяких рамок и занятий, расписаний,

Слова потоком льются и не труд.

Тогда стихи – любимая стезя,

Не для забавы, любованья, славы,

Венок простых слогов,

что нашептали травы,

Ведь их не записать никак нельзя…


Её маски.
Поэзия словно истина.
(а многим она нужна?)
В стихах наши чувства искренни,
И в этом другая Она.
Её бередят чувства строчные,
И те, что лежат между строк.
Ей их не хватает воочию,
Но в жизни так проще, дружок.
Так проще, жить разными лицами,
Одно без туманной лжи.
Другое – лишь глянец страницы,
Красиво, но нет души.
Вновь вечер, мерцанием синим,
Откроет страничек сайт,
Где чувственных строчек линии,
Её увлекают вдаль.
Над речкой, полем и лесом,
Над городом ярких огней.
Проносится пряной смесью,
Поэзия наших дней.
А утром красивые маски,
Опять примерять пора.
Она же не верит в сказки,
Её ждет реальность с утра…

Послевкусие лета.

Стоят отличные погожие деньки.

Хоть по-осеннему, но жарко, греет солнце,

И верить хочется, что лето вновь вернётся,

Без той осенней, слякотной тоски.

Июня зной, воды прозрачной серебро,

Или стремительный и торопливый дождик,

Все летом хорошо. Затейливый художник,

Смешал палитру красок и творит добро.

Так водится, что вдохновенья пыл,

Перерождается в осмысленные чувства,

И дарит луга разноцветное искусство.

Чтоб каждый новый день красивым был.

Вот хлебосольный август за большим столом,

Льняные скатерти радушно накрывает.

И нас с друзьями щедро в гости зазывает.

Но кроется печаль в серьезном взгляде том.

…я помню ипостаси лета. Каждый год.

Его всегда чуть-чуть, немного не хватает.

С гитарой ночью у костра – и вдруг светает,

Вам может понравиться: