Все жанры Все авторы
Маленький Книжонок - Мария Фомальгаут

Маленький Книжонок

Страниц

45

Год

—

Маленький Книжонок, этот забавный и любознательный персонаж, однажды заметил странную активность в старом, мрачноватом доме в глубокой темноте ночи. Возможно, это было его живое воображение, которое перевирает реальность в своих маленьких чудных историях. Однако, его забавные приключения и занимательные идеи не находят поддержки у взрослых книг, которые считают его всего лишь детским вздором.

Оказывается, даже сам автор Книжонка, чьи пера творят волшебство на страницах, не верит в его слова. Очарованный миры, которые пробудились в его воображении, писатель бросает незаконченный роман, отказываясь продолжать его историю. Маленький Книжонок остается без опеки, но в то же время что-то необъяснимое и загадочное медленно внедряется в дом, окутывая его своей пугающей атмосферой.

Скрип старых половиц разносится по комнатам, все приближаясь и приближаясь к самому Книжонку. Но что скрывает сей таинственный автор? Может быть, за его разочарованием кроется некая загадочная история или пугающее прошлое? Возможно, открыть эту тайну и узнать, что предстоит Маленькому Книжонку в мрачных глубинах ночи, станет его самой важной задачей. Малыш с надеждой и храбростью продолжает свои приключения, в надежде на то, что в конце его собственного рассказа будет узнана истина, мощная и волнующая.

Читать бесплатно онлайн Маленький Книжонок - Мария Фомальгаут

Иллюстратор Мария Владимировна Фомальгаут


© Мария Фомальгаут, 2021

© Мария Владимировна Фомальгаут, иллюстрации, 2021


ISBN 978-5-0053-6598-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Маленький книжонок

Первый мертвый

– Ужинать будете? – спрашиваю я у человека без лица.

Человек без лица отвечает, что ужинать он, пожалуй, не хочет, а вот кофе с удовольствием выпьет. Мы пьем кофе, и я думаю, как человек без лица ухитряется говорить и уж тем более пить кофе. Хотя иногда кажется, что внизу лица есть какая-то щель, чтобы глотать, но вот именно что только кажется, – это я сам домысливаю, мое воображение отказывается представлять, что у кого-то нет лица.

Я убиваю человека без лица в половине шестого вечера – я всегда убиваю его в это время. Потом я кропотливо рисую пентаграммы – мне не сказали, что именно рисовать, и я домысливаю на вершинах пентаграммы алхимические знаки или зодиакальные символы. Я воскрешаю человека без лица как всегда ровно в шесть – он сдержано благодарит меня за спасение жизни, хотя не должен этого делать.

Я ничего про него не знаю. Вернее, знаю только одно – он мой враг. Почему он мой враг, за что я убил его, где получил способности воскрешать умерших – об этом я ничего не знаю.

Самое страшное – я не знаю, кто я такой.

Богатый дом.

Я.

Мой враг, которого я убиваю в половине шестого.

И кофе.

По крайней мере, у нас есть кофе.


Второй мертвый

Иногда я утешаю себя тем, что я – правитель целой страны. Утешение получается слабое, потому что здесь все – правители целой страны, правда, ни один из нас не знает, какой страной управляет. Впрочем, где-то есть и официанты, и уборщики, но про них настолько ничего не известно, что мы не можем уловить не только их лица, но и силуэты – лишь размытые, расплывчатые тени где-то в стороне. У нас у самих нет лиц, – почти нет, иногда удается увидеть чьи-то глаза или изгиб рта – но не более того.

За нашим отелем расстилается пустой город, в котором никто не живет. Иногда мы развлекаем себя тем, что гуляем по пустому городу и даже заходим в дома. А больше, собственно, развлечений нет.

Когда мне совсем тоскливо, я утешаю себя тем, что я живой и настоящий – в отличие от них ото всех, порожденных неким темным властителем мира. Утешение опять же получается слабое, потому что еще неизвестно, кем здесь выгоднее быть. Остальные не знают, что я живой, вернее, делают вид, что не знают, – моя тайна раскроется в финале, когда я не смогу сделать чего-то, что для них очень просто, например, расправить перепончатые крылья и полететь.

Официанты, которых нет, приносят вино, которое есть – мы пьем за что-то, сами не знаем, за что, и чем дальше, тем больше мне кажется, что все должно быть совсем, совсем не так…

Третий мертвый

Хань, Цзинь, Чжоу, ацтеки, майя…

…я все думаю, какой империей я был в прошлой жизни – и все не могу вспомнить. Помню одно – был. А вон тот, другой (или та, другая) был какой-то другой империей, тоже не знаю, какой, и он не знает, какой, но какой-то был.

Иногда мы замечаем друг друга в толпе, и не знаем, кивнуть друг другу или нет. Иногда мы встречаемся, сами не знаем, зачем, говорим, сами не знаем, про что, тут бы поговорить о прошлом, только мы не знаем, какое у нас должно быть прошлое. Мы не любим встречаться в более поздние времена – когда каждый из нас соберет вокруг себя толпы единомышленников, подчинит своей воле полмира, чтобы сразиться друг с другом – и стать единоличным властителем земного шара. Эти времена кажутся нам… неуютными, что ли, и непонятными, что там вообще должно происходить. Вот посидеть где-нибудь в кафе или в парке, поговорить о чем-то ни о чем, это да, это даже приятно, в такие минуты даже не хочется докапываться до правды, кто мы, и что мы…

Вам может понравиться: