Смерть среди снегов

– Кэти, может, тебе не стоит ехать? – голос сестры в трубке звучал озабоченно.

– Нет, я должна. Я должна ехать просто, чтоб отвлечься. – пробурчала Кэтрин сонным голосом с лёгкой хрипотцой. – Тем более, ты же знаешь, что у меня сейчас финансовые проблемы и мне нужно писать, чтоб закрыть долги.

– Дорогая, мы же уже обсуждали это. Ты можешь взять деньги у нас. Питер не против, я уже поговорила с ним, у нас достаточно средств. Ты можешь даже приехать и жить у нас. Хоть целый год!

– Мелисса, вот именно, – если Кэтрин называла сестру полным именем, это всегда означало наивысшую степень серьёзности сказанного. – мы обсуждали это и я отказалась. Я не хочу быть у вас в должниках.

– Да что ты, милая. – голос сестры был наполнен теплотой. – Какие долги, мы же семья! Почему ты не принимаешь помощь просто так?

– Лучше не начинай по новой. Моё решение не изменится, ты знаешь.

– Да, ты та ещё упрямая ослица, Кэт. – тон сестры звучал так, что было понятно – она отступила. – В любом случае, будь осторожнее за рулём. Нас и так погода не радует, так ещё и передавали сильный снегопад.

– Спасибо, Лис. – смягчилась Кэтрин. – Я позвоню тебе, как доберусь.

Она поставила телефон на зарядку и пошла в душ. На прикроватной тумбочке осталась лежать газета, на первой полосе которой красовалась яркая статья.

Раз в пять лет в Бергенбруке проводился “Фестиваль искусств и мастерства”, на который съезжались люди со всего дистрикта. Это были творцы: живописцы, скульпторы, фотографы, музыканты, писатели, поэты, перформеры, режиссёры, актёры. А так же мастера народных промыслов, ювелиры, гончары, ткачи и другие. Кто-то пытался показать себя и заработать, кому-то было выгодно посмотреть на других и пополнить свои коллекции. Фестиваль длился несколько дней. Посетителей на протяжении всего времени развлекали творческие коллективы и радовали гастрономические изыски, которые тут были представлены в изобилии. В конце фестиваля экспертное жюри выдвигало призёров по каждому направлению, которые не уезжали без щедрых подарков.

Это было целое событие и многие из окрестных городов приезжали в Бергенбрук заранее, пока ещё были места в отелях и хостелах.

Кэтрин вышла из душа и принялась собирать сумку. Пакет с тёплыми вещами занимал большую часть, но были и другие, рабочие штучки. Ноутбук, планшет, зарядки. Но самое любимое – блокноты. И несколько ручек, которые были рассованы по всем возможным карманам. Да, никогда не знаешь, где и в какой момент захочется писать. В сумку полетела баночка с антидепрессантами и мятные конфеты, к которым Кэт пристрастилась за последнее время. Она любила поглощать их, когда сидела перед чистым листом. Это было начало нового и мятные конфеты придавали свежесть этой новизне. Но во время её писательского кризиса этот вкус стал ассоциироваться с пустотой и провалом. Конфеты словно стали горчить. Уже три года она не могла написать ничего стоящего.

“Может, мне и не стоит ехать” – отозвалось эхом в голове предложение сестры. Была годовщина события, которое погрузило её на три года в депрессию. Которое лишило её в прямом смысле жизненных сил и способности писать. И разрыв с Фредом… Даже вместе они не справились. Обычно дни годовщины она проводила дома. Погрузившись в себя и воспоминания. Она пила алкоголь и лила безнадёжные горькие слёзы. Но в этот раз решила иначе. “Хватит отдавать дань смерти – сказал ей психотерапевт. – Пора сменить чёрное горе на светлую грусть”. Кэтрин засунула руку в сумку и достала конфеты. “Я поеду на этот дурацкий и прекрасный фестиваль! И я буду писать там, как и прежде!”. Часы показывали двенадцать тридцать. Пора, чтоб успеть приехать до ночи.