Между строк

Говорят, что в жизни каждого писателя наступает момент, когда муза уходит в отпуск. Без предупреждения. Без записки. Просто берёт и исчезает, как бывший после третьего свидания. Моя же муза, похоже, решила эмигрировать навсегда, прихватив с собой все мои идеи, метафоры и даже запятые.

Я смотрела на пустой документ Word уже час. Или два? Курсор издевательски мигал на белом фоне, словно говоря: "Ну давай, Алина Сергеевна, удиви меня". Кофе в любимой кружке с надписью "Deadline is coming" давно остыл, а вдохновение так и не пришло.

– Может, тебе просто нужно влюбиться? – предположила вчера моя лучшая подруга Марина, профессиональный психолог-недоучка (три курса и желание давать советы всем подряд). – Все твои романы были написаны после очередных отношений.

– Угу, – буркнула я тогда, – особенно последний, после того козла Димы. Кстати, благодаря ему получился отличный детектив. Правда, пришлось изменить концовку – издательство не одобрило идею с расчленёнкой.

Телефон разразился трелью, высвечивая имя моего редактора. Лидия Павловна, гроза всех срывающих дедлайны авторов и по совместительству крёстная фея моей литературной карьеры.

– Алиночка, солнышко, – её голос источал мёд, что не предвещало ничего хорошего. – Как продвигается наш новый роман?

– Работаю, – соврала я, разглядывая пустой экран. – Уже есть концепция.

– Чудесно! – В голосе Лидии Павловны зазвенели колокольчики. – Завтра жду синопсис и первую главу. До обеда.

– Но…

– Целую-обнимаю! – И отключилась.

Я застонала и уронила голову на клавиатуру. На экране появилось "фывафывафыва" – самое осмысленное, что я написала за последние три недели.

Ладно, Алина, соберись. Что хотят читательницы? Красивую историю любви. Что ещё? Харизматичного героя. Желательно миллионера. Обязательно с травмой из прошлого – так интереснее. И чтобы глаза цвета грозового неба, naturally.

Я открыла новый документ и начала печатать:

"Артём Волков привык получать то, что хочет. Всегда. Это правило работало в бизнесе, в отношениях, в жизни. Его империя, построенная с нуля, оценивалась в миллиарды. Его взгляд, холодный и пронзительный, заставлял конкурентов нервничать, а женщин – терять голову. Но за маской успешного тридцатитрёхлетнего магната скрывалась тайна, которую он поклялся унести с собой в могилу…"

Я перечитала написанное. Банально? Возможно. Но что-то в этом есть. Пальцы вдруг забегали по клавиатуре сами собой:

"Высокий, широкоплечий, с идеальной осанкой человека, привыкшего держать удар. Тёмные волосы небрежно уложены, словно он только что встал с постели, хотя на самом деле его стрижка стоит больше, чем месячная аренда моей квартиры. Серые глаза с холодным блеском смотрят чуть свысока – привычка людей его роста и положения. Лёгкая щетина подчёркивает волевой подбородок. На безымянном пальце правой руки – массивный перстень с гравировкой. Единственное украшение, которое он себе позволяет. И единственная ниточка к его прошлому…"

Я откинулась на спинку кресла. С листа на меня смотрел мужчина моей мечты. Вернее, мечты миллионов женщин. Такой идеальный, что просто не может существовать в реальности.

"Ну что, мистер Совершенство, – подумала я, сохраняя файл, – посмотрим, что из тебя получится".

Если бы я только знала тогда, во что выльется эта история, то, наверное… А впрочем, всё равно бы написала. Потому что некоторые истории просто должны быть рассказаны. Даже если они переворачивают твою жизнь с ног на голову.