Лимерики в истерике. Лирика души о прозе жизни

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Круги моих бессонных ночей были пропитаны творчеством. Среди полной темноты я всегда находила себе ликующую музу, хватая карандаш и бумагу, чтобы запечатлеть бесценные строчки, рождавшиеся внутри меня. Эта черта характера отпечаталась в моей жизни еще с самых школьных лет в далеких 1990-х, и неизменно проводила меня сквозь времена моей юности в 2000-х. Даже в американских горках 2010-х годов, с их неожиданными поворотами и взлетами, я находила умиротворение в рифмах, так верно запечатлевающих мою судьбу. И сейчас, на пороге осознанной зрелости, когда рост моих детей неуклонно приближается к моему, ранние 2020-е годы уже записаны в моих стихах.

Эти строки, выражение моей особы в мире слов, стали своеобразными мемуарами в стихах. Они описывают эмоциональные переживания в прозаичных ситуациях, подчеркивая красоту и значимость обыденных моментов. Это мое творчество, мое самовыражение, и я с гордостью представляю вам эти страницы, наполненные стихами.

С уверенностью ожидая ваших реакций, я, Хельга, отдаю на рассмотрение эту книгу. Пусть она вдохновляет вас и приносит радость, несмотря на некоторые нарушения стандартов, которые появились в ней.

Читать бесплатно онлайн Лимерики в истерике. Лирика души о прозе жизни - Helga Dunay

ISBN 978-5-4498-1332-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Графический рисунок по фотографии, сделанной мной на автомагистрали «Западный Скоростной Диаметр» в г. Санкт-Петербург в августе 2019 года.

Сомнительный кризис каких-то там лет… (2012—2020 гг.)

Кризис сомнительных лет

Я люблю иван-чай, апельсиновый джем,

И свой грязный «паркетник» под окнами.

Я люблю, когда после шести я не ем,

И с утра просыпаться голодною.

Я люблю, когда книга «заходит» до слез,

И я верю (недолго) в романтику.

И когда муж цветы от работы довез…

И его. Без букета. Но с бантиком.

Я люблю своих маму и папу. Люблю

Бесконечно, до веры в бессмертие.

И работу конечно же очень свою

Я люблю. Вы не верите? Верьте мне!

Обожаю детей своих. Жадно. До слез.

Зарываясь в макушки вихрастые.

Но один в голове остается вопрос:

«А себя-то люблю? Разномастную?»…

Через кризис каких-то сомнительных лет

Я обратно к себе дефилирую.

Чтобы с джемом, голодной, глотая омлет,

Промычать себе: «Очень, любимая!»

январь 2020 г.

Социальный фильтр

Я, когда читаю юных,

То немножечко смеюсь:

Они меряются шумом,

Вешают кураж на грудь.

Они хвастаются телом,

Оголяя точку G,

И мечтая, между делом,

Обвинить весь мир во лжи.

Я, когда читаю спелых,

Им завидую слегка:

Тех, кто тоже может телом

Хвастануть (издалека).

Тех, чьи дети уже сами

Возят девушек в авто,

Тех, чьи жизни чудесами

Перегреты на все сто.

Я, когда себя читаю,

То немножечко грущу.

Юных спелыми пугая,

Тело в ванной полощу.

Не-до-босс и не-до-мама,

Не-до-дочь, не-до-жена.

Ведьмой родилась упрямой,

Значит буду сожжена.

Вы фильтруйте инстаграмы,

Чтоб не дочитать до драмы.

январь 2020 г.

Эгоцентристка

Допей до конца шампанское,

Почувствуй, что ты крутая.

Наплюй, что назвал неласковой,

Дойди до черты, до края.

Признайся себе (да пора б уже) —

Ступила за середину…

Носи кружевнейшее неглиже,

Живи не на половину.

На стол – серебро и фарфор, хрусталь,

В постель – шелковых подушек.

Наплюй, что забыл. Дураков не жаль.

Тебе он такой не нужен.

Допей до конца, и в пол бокал,

Хрусталь – в радужные брызги.

Ты вышла с победой (таков финал) —

Влюбленной эгоцентристки.

январь 2020 г.

Август, как вечер воскресенья

Август. Он, как вечер воскресенья.

Чуть с досадой, раздраженно чуть,

Не касаясь рифм и настроений,

Стал длинней Луны по небу путь.

Пахнет дымом. Отошла малина.

И рябина рыжая горит…

Сыну сменку и дневник купила,

Но его все это не бодрит.

– Мам, ведь мы еще пока на даче?

Дочка следом: – Мама, лето же?

Каждый год все так, а не иначе.

Каждый год. Сороковой уже.

И все четче это ощущение,

Меланхолия. Осенний сплин.

Август, он как вечер воскресенья.

Неизбежен. И с трудом любим.

август 2018 г.

Martini this is

Пить неразбавленный Мартини,

И сетовать, что толст твой зад.

Сменить бикини на танкини.

Листать свой блог в пять лет назад.

Стесняться тех, кому за тридцать.

Да что там, и за тридцать пять.

Стараться реже веселиться,

Морщин чтоб новых не намять.

Не получить за год ни штрафа,

Стриптизу предпочесть балет,

Убрать все декольте из шкафа,

На завтрак полюбить омлет.

Не ждать от мужа комплиментов.

Учить детей водить авто.

Привыкнуть жить одномоментно

И строгое купить пальто.

Я не брюзжу. Какой там кризис?

Каких еще там средних лет?

Все хорошо. Martini this is.

И трудовыебудней след.

февраль 2017 г.

«Я не могу опять начать писать…»

Я не могу опять начать писать.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: