Мажор из прошлого. Танец на осколках

1. Глава 1. Сцена

— Да, мам, — выйдя из такси, отзваниваюсь маме. — Всё хорошо. Доехала. Живая. Захожу в клуб.

Услышав равнодушное “угу”, заканчиваю звонок и убираю телефон в сумочку. Уже давно перестала обижаться на неё, прекрасно понимаю. Но, думаю, ей спокойнее знать, что со мной всё в порядке и поездка закончилась благополучно. К тому же я здесь на весь день и могу не услышать звонок во время тренировки, а волновать её лишний раз не хочется.

Клуб в это время пустой — посетители набегают обычно к вечеру. Поэтому у меня и моего парня, партнёра в жизни и на паркете, есть возможность потренироваться вволю, тем более что этим клубом владеют его родители. Люблю эхо шагов, когда хожу по коридору в это время. В такие моменты особенно ярко ощущается, что здесь мой второй дом. Идеальное место, чтобы выпустить кипящие в груди тьму, боль и скорбь, найти способ жить дальше.

Прохожу мимо малого зала, мечтая, что когда-нибудь я соберу тут маленьких детишек и буду показывать им основы танца, заворачиваю к дальним раздевалкам и замираю у приоткрытой двери.

— Давай быстрее, пока твоя содержанка не припёрлась, — слышу я голос подруги Кристины, эхом разносящийся по раздевалке.

Прогоняю первую мысль, пришедшую в голову после этих слов. Слишком это кажется абсурдным. Да нет… Не стоит делать выводы по вырванным из контекста фразам.

Но вообще странно. Кристина раньше девяти не приходит. Я же специально постаралась прийти пораньше, чтобы было больше времени размяться. Всё же возвращаюсь на паркет первый раз после аварии…

Меня передёргивает от воспоминания о покорёженной машине, из которой меня еле достали, в которой осталось бездыханное тело отца и моя спокойная жизнь. Я отделалась парой ушибов и порезов, которые хоть их и пришлось зашивать, быстро зажили. Мама оказалась в серьёзной депрессии. Все планы полетели коту под хвост.

Что у меня оставалось неизменной отрадой — танцы и многочасовые тренировки с любимым и любящим парнем. По крайней мере, я так думала до этого момента.

— Хочешь быстро? — под кожу тонкими иглами вонзается голос Димы. — Испорченная девочка…

Слышу, как что-то ударяется по металлической дверце шкафчика в раздевалке. Дальше следует шлепок, от которого я вздрагиваю и громкий стон. И не один.

Мне не нужно видеть, чтобы понять, что там происходит. Стою в растерянности, не зная, что мне предпринять. Уйти, сделав вид, что ничего не видела и не слышала? Проглотить это?

Как я потом буду с ним танцевать? Как смотреть в глаза?

Закусываю щеку, сжимаю кулаки и захожу в раздевалку. Картинка предстаёт настолько прекрасная в своей пошлости, что мне ни описывать, ни рассматривать не хочется. Дима с Кристиной даже не сразу замечают моё присутствие.

Я откашливаюсь и хлопаю дверцей шкафчика, чтобы привлечь к себе внимание. Дима вздрагивает и оборачивается, Кристина так и продолжает стоять, прижатая лицом к шкафчику.

— Катя? — вытаращивает глаза мой уже бывший парень и ловит падающие с пятой точки штаны. — Ты?..

— Увидела больше, чем хотела, — проглотив комок слёз, говорю я. — Не буду вам мешать.

Разворачиваюсь и практически бегом покидаю раздевалку, на ходу перебрасывая ремень сумки через плечо. В глазах расплывается, всё то, что болело на сердце, будто обливают лимонным соком и приправляют жгучим красным перцем. Не представляю, что помогает мне двигаться, а не свалиться на пол и выть, свернувшись в комочек. Иду практически на ощупь, благо знаю в этом клубе каждый угол.