«Женщина с привкусом соли»

Продолжение книги "Роддом на двоих".

Пролог

Женщины с привкусом соли

Знаете, у каждой женщины есть свой вкус. У кого-то – карамельный, у кого-то – как ваниль с привкусом мечты, а есть такие, как Марина…

Женщины с привкусом соли.

Не оттого, что море рядом. Просто жизнь их не раз топила, крутила, выбрасывала на берег – и всё-таки они поднимались, отряхивались и шли дальше.

Такая соль – не из слёз. Это соль терпения, боли, прощений и тихих побед, о которых никто не узнает.

Марина сидела у окна, глядя на ещё тёплое осеннее солнце.

В руках – чашка уже холодного кофе, рядом – ноутбук, на экране мигает курсор.

Вот и закончилось лето… и вроде всё хорошо: сын рядом, дом уютный, цветы на подоконнике ещё не осыпались.

Но внутри как-то щемит.

– Пора, – тихо сказала она сама себе. – Пора написать про всё это. Про тех, кого жизнь подарила и забрала. Про женщин, подруг, соседок, с которыми и смеялась, и плакала.

Про нас – про женщин с привкусом соли.

Она допила кофе, вздохнула, открыла новый файл и напечатала первую строку:

«Когда женщина перестаёт бояться одиночества, она становится сильнее, чем шторм.»

Глава 1

Звонок из прошлого

Закончив писать книгу «Роддом для двоих», Марина откинулась на спинку кресла и устало потёрла виски. Курсор на экране мигал, будто подмигивал ей: «Ну что, всё? Или будет продолжение?»

За окном тянулось к закату золотое августовское солнце. Лето, хоть и держалось из последних сил, уже тихо собирала свои чемоданы. В саду за домом всё ещё цвели бархатцы, а листья на яблоне начинали наливаться жёлтым – словно сама природа осторожно предупреждала: «Готовься, скоро осень».

Марина встала, потянулась и вышла на террасу.

На маленьком садовом столике дожидалась чашка уже остывшего кофе. Она сделала глоток – горький, чуть терпкий, но всё ещё с ароматом утра – и вдруг ощутила странную пустоту. В книге, которую она только что закончила, не хватало одного важного куска жизни – тех пяти лет, прожитых в Крыму. Пяти долгих лет без сына, без поддержки, без опоры.

– Надо исправить этот пробел, – тихо произнесла она, словно обещая это себе, и направилась обратно в дом.

Комната, где Марина писала, была её маленьким миром. На подоконнике стояли горшки с фиалками, рядом – стопка распечатанных страниц, перевязанных лентой. На стене – часы, которые всегда немного спешили, и старое фото: Марина с юным Леней, ещё в Крыму. Воздух пах бумагой, кофе и чуть-чуть лавандой – аромат, которым она сбрызгивала подушки.

– Мам, что ты делаешь? – спросил Леня, осторожно заглянув в комнату.

– Думаю начать новую книгу, – улыбнулась она, не отрывая взгляда от монитора.

– Новую? Какую, если не секрет?

– Пока не придумала название, – призналась Марина. – Но сюжет уже ясен. Это будет история о людях, которые помогли мне тогда… в Крыму. Без них я бы просто не справилась.

Леня кивнул, немного тронутый.

– Это будет интересно. Ну ладно, не мешаю тебе, писательница, – подмигнул он и ушёл.

Курсор на экране мигал, как живой, будто подталкивал: «Пиши, Марина. Пока помнишь, пиши…»

Она уже придумала первые строки – про женщин, которые несут на себе мир, а потом ещё и улыбаются. Но тут раздался телефонный звонок.

Резкий, настойчивый, как будто кто-то дергал её за рукав из прошлого.

– Алло, – сказала Марина, не отрывая взгляда от окна.