Тени разбитых сердец. Сборник стихов и коротких эссе

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

«Свет и тени разбитых сердец» – это поэзия, пронизанная искренними чувствами и глубокими эмоциями. Каждый стихок в этом сборнике представляет собой уникальную вселенную, где переплетаются моменты любви и утраты, мечты и внутренние терзания, надежда и грусть. Словесные образы и тонкие метафоры создают густую атмосферу глубокой лирики и философских размышлений о человеческом опыте.

Эти строки наводят на размышления о том, что значит быть живым, о радостях и горестях, с которыми сталкивается каждый из нас. Этот сборник сможет затронуть сердце и душу всех, кто когда-либо переживал любовь, испытывал потерю или искал смысл в своем существовании. Это не просто книга стихотворений, а своеобразный путеводитель по тернистым шляхам человеческих отношений и внутреннего мира. Читая её, вы сможете увидеть свои собственные чувства и переживания, отраженные в этой проникновенной поэзии. Каждый найдет что-то близкое и понятное, вглядываясь в тени своих разочарований и находя свет надежды, который ведет к исцелению.

Читать бесплатно онлайн Тени разбитых сердец. Сборник стихов и коротких эссе - Наталья Черепанова

Иллюстратор Нейросеть ChatGPT

ISBN 978-5-0065-4282-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Не смотри на меня

Не смотри на меня, не надо.

Если дорог тебе покой,

Избегай моего ты взгляда,

Или просто глаза закрой.

Не мечтай обо мне, не думай.

Ни к чему тебе сердце рвать,

Если в осени той угрюмой

Ты готов навсегда застрять.

Открестись от меня, отбейся,

Убеги и запрячься в щель,

Алкогольным теплом согрейся,

Убивая внутри метель.

Ты не трогай меня руками,

Увлечешься, не ровен час,

Я во тьме растворюсь стихами,

Эта страсть, увы, не для нас.

В придуманном городе

В придуманном городе с плоскими крышами

В придуманных окнах придуманный свет,

С придуманной грустью копаюсь рассеянно

В придуманном чувстве, которого нет.

Я знаю, что все, что вокруг, нарисовано —

На белой бумаге простой карандаш —

А я лишь пытаюсь руками размазывать

По этим картинкам цветную гуашь.

Кругами в небо

Пунктир, уложенный спиралью, —

Наш след, впечатанный в песок.

Проткнуть бы проржавевшей сталью

Воспоминанья сквозь висок.

Как отыскать в пустыне воду,

Когда колодец осквернен?

К чему молиться на погоду,

Когда так мрачен вещий сон?

Зачем так стискивать меж пальцев

Давно истлевший амулет —

Наследие слепых скитальцев,

Так и не вышедших на свет?

Кругами в небо? – Это птицы,

Поймав взмывающий поток,

Несутся к тучам, чтоб разбиться

О землю возле наших ног.

Забудь

Сегодня снова пришло вчера,

А завтра так же придет сегодня:

Пустые улицы и дома,

В скупых мерцаниях новогодних.

Опасный холод крадется в дом,

Под одеялом уже не скрыться,

Осталось только безвольно ждать,

Когда наступит пора забыться.

Не потерявши, не обретешь,

Но обретая, опять теряешь.

Замкнулся круг, и его витки

Ты так безропотно повторяешь.

Не нужно больше остывших слез,

Глаза разьело соленой болью,

Забудь. Наверно, не для тебя

Все то, что люди зовут любовью.

Взаперти

Никогда раньше всерьез не задумывалась, каково оказаться замурованной, или запертой в каком-нибудь не очень большом помещении с толстыми стенами, через которые не проникает ни дневной свет, ни какие-либо звуки. Например, в подземном бункере где-нибудь на отшибе города, куда вряд ли кто-то забредет. Когда постепенно приходит осознание того, что попытки достучаться или докричаться до кого-то бессмысленны. Когда понимаешь, что глухие удары твоих избитых уже в кровь кулаков о каменные стены просто не могут просочиться сквозь толщу над тобой, что твой охрипший голос – не более чем колебания сырого и затхлого воздуха для твоих собственных барабанных перепонок, всего лишь тщетная попытка не дать надежде умереть. Когда, потеряв последние силы, просто съезжаешь по стене вниз на ничем не покрытый земляной пол и, откинувшись на все ту же стену, потому что больше не на что, вдруг начинаешь ощущать каким-то шестым чувством, что тот, кто закрыл тебя, сейчас сидит точно так же снаружи, зажав уши, и изо всех сил пытается не услышать, как ты там внутри надрываешь горло. И тогда откуда-то из области солнечного сплетения вырывается новый виток обезумевшей надежды: «А вдруг услышит… А вдруг сжалится…» И тут же в нее вмешивается полное отчаяние: «Даже если и услышит, то все равно будет безжалостно терпеть и сжимать с двух сторон ладонями свою голову… А может быть даже убежит со всех ног, чтоб быть как можно дальше от раздражителя… А может быть уже убежал…» И вот тебя начинает бескомпромиссно разрывать между этими двумя навязчивыми мыслями. Ты судорожно перебираешь их, мечешься от одной к другой в поисках подтверждения, в зверском желании хоть какой-то ясности. Но ясности прийти неоткуда. Вся ясность снаружи, а у тебя туда доступа нет. Тебя начинает душить весь этот сумбур догадок, страхов и охватившей тебя паники. В голове долбит: «Это конец, это конец, это конец… так не может быть, но это конец, конец, конец!!!» Ужасно хочется потерять сознание, чтоб хоть на какое-то время оградиться от гула, атакующего твой мозг со всех сторон… Да, именно так, потерять сознание и сохранить отголосок надежды на то, что очнувшись, увидишь открытую дверь и его на пороге.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: