1. Пролог
Маша
*****
− Машуня, ты где? – Ласковый вопрос свекрови прорывается сквозь гул толпы.
Выхожу из троллейбуса. Прижимаю торт из розово-голубой мастики ближе.
И сердце замирает от предвкушения.
Ведь именно сегодня врач подтвердил все мои догадки. Надежды последних трёх лет.
То, что я с такой любовью лелеяла в сердце. Хранила за семью печатями.
− Я… иду домой. – Озираюсь по сторонам.
Дожидаюсь, пока автомобиль остановится. Пропустит меня, чтобы перейти дорогу по пешеходному переходу.
Я ведь теперь должна быть в два раза осторожнее. Аккуратнее.
Чтобы, не дай Бог, ничем не навредить тому крошечному созданию, что зародился во мне.
− Чудесно! – Свекровь кажется весёлой. – Иди, я жду тебя на вашей кухне. Нужно поговорить.
− Угу. – Откликаюсь.
Настроение чуть ухудшается.
То, что мать мужа находится сейчас в наше отсутствие у нас дома, кажется странным. Ранее она никогда не позволяла себе подобного.
И в нашу жизнь с Артёмом не лезла.
Относилась ко мне с прохладой. И, как мне кажется, всегда думала, что её сын мог бы найти девушку и поинтереснее.
Покрасивее. Из хорошей семьи.
Я, по её меркам, всегда была недостаточно хороша для Артёма.
Но вот так врываться… Это – нонсенс.
Щёлкаю замком, попадая в прихожую.
На коврике у двери – две пары обуви. Более практичные полусапожки на удобном каблуке принадлежат свекрови. Рядом – высокие сапожки на тонкой шпильке.
Явно для молодой девушки.
Хм… Кто бы это мог быть?
И в душу закрадывается нехорошее предчувствие. Чёрное.
Опутывает своими липкими ростками.
Но я поспешно сбрасываю наваждение.
Освобождаюсь от верхней одежды, хватая торт.
И на кухню прохожу.
Останавливаюсь в дверях как вкопанная.
Перевожу взгляд с Дарьи Константиновны на незнакомую блондинку. Очень красивую, с шикарной копной вьющихся волос. И распахнутым взглядом в обрамлении пышных ресниц.
Я не знаю её. Что она делает на моей кухне в компании свекрови – не понятно…
И в ушах шумит.
− А мы уж заждались тебя. – Женщина разливает кипяток по трём чашкам.
Не спешит представлять мне свою знакомую. Улыбается ядовитой улыбкой.
Хозяйничает на моей кухне так, будто она, а не я здесь главная.
− И тортик купила? Как раз кстати.
− Это – торт для нас с Артёмом. – Выдыхаю.
Отставляю десерт на столешницу. Не хочу, чтобы хоть кто-то раньше мужа понял, что это – тортик со смыслом.
Тёма должен узнать обо всём первым. Это же для нас так важно…
Сцепливаю руки на груди, стараясь казаться невозмутимой.
А внутри всё срывается. Дрожит.
И я отчего-то уверена, что эта встреча закончится ужасно.
− Знакомься, - свекровь кладёт ладонь на плечо блондинке. Улыбается сладко. – Это – Тая, моя будущая невестка.
− Невестка? – Хрипло отзываюсь.
В мозгу щёлкают механизмы. Паззл не складывается.
А ещё дышать тяжело.
− Да, - в голосе свекрови неприкрытая радость, - будущая жена Артёма. Ведь Таечка беременна. И моему внуку необходимо родится в браке, ты же понимаешь, Маша?
− Беременна… - Блекло шепчу. Не моргаю.
Как в замедленной съёмке наблюдаю за соперницей. Как она встаёт из-за стола, поддерживая руками огромный живот.
Месяцев шесть, не меньше.
Подходит к моей свекрови, опуская тонкие пальцы ей на плечи. И улыбается так мерзко.
− Ах, я бы и сама хотела, чтобы Артём, наконец-то, сделал мне предложение, мамуля. – Воркует, откидывая с плеча завитой локон.
