Перебежчик

© Авторские права

Все права защищены.

Данное произведение является объектом авторского права. Никакая часть этой книги не может быть воспроизведена, скопирована, храниться в поисковых системах, передаваться в какой-либо форме или любыми средствами – электронными, механическими, фотокопированием, записью или иным способом – без предварительного письменного разрешения автора, за исключением кратких цитат с обязательным указанием источника.

Книга защищена в соответствии с международными стандартами охраны авторского права (Бернская конвенция).

Нарушение авторских прав влечёт за собой юридическую ответственность.

"Война не делает героя. Она только показывает, кто ты есть на самом деле."

– Аноним

От автора

Эта книга – не только история предательства, боли и войны. Это крик души о том, как страх и одиночество превращают человека в тень.

Я не осуждаю и не оправдываю. Я просто показываю, как один человек, мечтавший вернуться домой, оказался в аду, который сам построил.

Пусть «Перебежчик» станет напоминанием: иногда страшнее не враг, а тот, кем ты становишься, чтобы выжить.

С благодарностью всем, кто не предал себя даже в самые тёмные времена.

– Автор

Благодарности

Я выражаю глубокую признательность всем, кто поддерживал меня в работе над этой книгой:

Моим близким – за терпение.

Моим читателям – за доверие.

Истории – за правду, которую она никогда не скрывает.

И тем, кто молчит, но всё чувствует.

Пролог. Письмо матери

Тёплый свет свечи плясал на стенах скромной комнаты. Мать сидела у окна, держа в руках аккуратно сложенное письмо. Её пальцы дрожали, но голос был твёрдым, когда она начала читать вслух:

«Дорогой Иван,

Завтра ты уходишь на войну – в неизвестность, в страшную битву за нашу землю. Я знаю, ты ещё мальчишка в душе, но уже мужчина, который должен защитить нас всех.

Я прошу тебя: береги себя. Помни, что где бы ты ни был, я всегда рядом мыслями и молитвами.

Возвращайся домой живым и с победой.

Твоя мать.»

Слёзы стекали по её щекам, но в глазах горела надежда и вера. Она прижимала письмо к груди, словно оберегая последний мост между домом и сыном, уходящим в войну.

Глава 1. Прощание

Март 1943 года. Ветер гнал по зимнему небу последние снежинки, и холодная весна бормотала свои первые слова над заснеженной деревней Смоленской области. Деревенский дом стоял у самой опушки леса – деревянный, обшарпанный, с темными ставнями, которые редко открывались.

Иван Соловьёв стоял на крыльце, смотря на дорогу. В руках у него был тяжёлый рюкзак, в котором были теплые вещи, сухой паек и маленькая фотография – её он спрятал под одеждой, чтобы никто не видел. Мать стояла рядом – в длинном сером платке, который скрывал серебристые пряди в волосах, с загрубевшими от труда руками.

Она смотрела на него так, будто видела не сына, а целую жизнь – молодую, хрупкую, хранящую надежду и страх.

– Ты пообещай мне, Иван, – её голос дрожал. – Обещай, что вернёшься.

Иван улыбнулся, но в глубине души у него глухо свело сердце.

– Я вернусь, мама. Обещаю. Только живи, жди меня.

Он наклонился и поцеловал её в лоб. Она закрыла глаза и прижалась к его щеке.

– Я буду ждать, – прошептала она. – Даже если мир рухнет вокруг. Даже если…

Иван не дал ей договорить. Он повернулся и пошёл к дороге, где уже стоял поезд, готовый увести его на фронт.