На все четыре стороны

Автор

Страниц

185

Год

2006

Неожиданно для себя, известная русская писательница Алена Дмитриева оказалась в увлекательной ситуации, которая стала отправной точкой для нового романа. Во время прогулки по Парижу, она столкнулась и была обокрадена. Необычность события заключалась в том, что воры украли не драгоценности или деньги, а картонную закладку, забытую между страницами одной из книг.

Проснувшись от шока, Алена поняла, что эта простая закладка имеет гораздо большую ценность, чем ей казалось изначально. Судя по разговорам таинственных чужаков во фраках и масках, которых она замечала на своем пути, на ней были начертаны несколько странных цифр, являющихся ключом к некоему культурному сокровищу. Алена обладала ключом к тайнам, способным изменить историю.

Очарованная азартом детектива и искушенная в жанре мистики, писательница решила встать на тропу исследования. Она рыскала по улочкам Парижа, собирая нити загадки и разгадывая шифры. В каждом витринном проходе она видела потенциального конкурента, искателя того же самого клада, который мог изменить судьбы многих.

Так началось странное расследование, в котором причастными оказались некие таинственные организации и русская дама с ленинградским акцентом. По пути Алена встретила необычных персонажей, каждый из которых был секретом, готовым обмануть, предательствуя своих союзников. Однако, с помощью своего горячего сердца и интуиции, она продолжала продвигаться вперед.

Бесценный русский раритет ворвался в жизнь Алены, превратив ее обыденный день в захватывающее поле приключений. Какие секреты ожидают ее впереди, она еще не знала. Но она была решительна: найти истиные ценности, расшифровать шифр и опередить своих противников. Ее слова станут вечными, как ее роман, а Париж останется в памяти не только как город любви, но и как место, где началось самое невероятное приключение Алены Дмитриевой.

Читать бесплатно онлайн На все четыре стороны - Елена Арсеньева

Paris, то есть Париж. Знаете, это такой город… Это город исполнения заветных желаний! À Paris, то есть в Париже, каждый находит то, что искал, и обретает то, за чем приехал.

Кто-то бродит по залам Лувра и восторженно причитает про себя: «Мона Лиза! Венера Милосская! Ренуар, Ван-Гог, Сезанн! Да не во сне ли я?!»

Кто-то, задыхаясь не то от крутизны улочек, не то от восхищения, поднимается на Монмартр, глядит с его высот на огромный, тающий в дымке (Париж всегда тает в легкой романтической дымке, даже в самый ясный день) восхитительный город и чувствует при этом никакие не мучения[1], а ошалелое, щенячье, незамутненное счастье оттого, что, как поется в оперетте, «у ног твоих лежит блистательный Париж…».

Кто-то сидит за столиком бистро, выставленным на тротуар, потягивает какой-нибудь там сюз, или кир, или другой аперитивчик, или просто кофе из такой крохотной чашечки, что не поймешь, пьешь ты или просто вдыхаешь горький, черный, горячий аромат. Сидит, стало быть, греется на солнышке, наслаждается зрелищем (за этими столиками, выставленными на тротуар, нормально есть невозможно, можно только глазеть по сторонам): поток машин, поток людей, солнце, ветер, шелест платанов, смех, запах бензина, откуда-то музыка налетает… это совсем необязательно Ив Монтан, но все равно – Paris, de Paris, À Paris![2] – и ощущает себя настоящим парижанином, потому что так умеют сидеть в бистро (в разгар рабочего дня, между нами говоря!) только настоящие парижане.

Кто-то шляется по авеню Опера́, или по великолепным, ошеломляющим Елисейским Полям, или по сонному Тюильри, бросая взгляды на проходящих мимо женщин, и размышляет: «А ведь лгут люди, будто француженки вовсе не красивы! Красивы и на диво элегантны!» Но тут есть одна тонкость… Если женщина красива – значит, она не француженка. А если элегантна – значит, француженка непременно. Так, как парижанки, носить одежду не умеет никто. Даже и пытаться не стоит.

Кто-то с обалделыми глазами носится по этажам Галери Лафайет, столбенея то около одного бутика, то около другого, периодически спускаясь на первый этаж, где продается парфюмерия, чтобы, словно наркоман, припасть к букету невероятных ароматов от Сен-Лорана-Кардена-Риччи-Арден-Диора-Ланком-Барбери-Шанель-Кензо-Сисле-Живанши-Дольче&Габана… et cetera, et cetera, et cetera.[3]

Ну, короче говоря, каждый находит в Париже то, что искал, и обретает то, за чем приехал. Некая особа по имени Алена Дмитриева, к примеру, какое-то время пребывала в уверенности, что приехала сюда ради того, чтобы прочесть новую книгу и заодно узнать ужасное слово «fracture» – «перелом». Потом она решит, будто оказалась здесь для того, чтобы обнаружить два трупа. Потом – чтобы научиться танцевать аргентинское танго в стиле милонгеро. Потом – чтобы покопаться в ящичках с хрустальными подвесками. Потом… Потом она вообще перестанет понимать, что здесь делает…

А начиналось все возвышенно и интеллектуально. Алена пошла в русскую библиотеку на рю де Валанс, что находится в пятом округе Парижа. Библиотека замечательная – основана самим Иваном Сергеевичем Тургеневым, отчего и называется Тургеневской.

Алена подошла к дому и нажала на кнопку внизу кодового замка. Замок щелкнул, Алена толкнула дверь, пересекла зеркальный, чистенький подъезд, в котором по-прежнему стоял сильный запах краски, и подошла в лифту. На ручке кабины болталась табличка с надписью: «Fermé!»

Продолжить чтение

Вам может понравиться: