Все жанры Все авторы
Мои времена года - Александр Акимов

Мои времена года

Страниц

60

Год

—

Великолепный автор, чья поэтическая повесть «Мои времена года» наполнена уникальностью и необычайной красотой. Он - истинный романтик, проникнутый природой настолько, что готов бросить мир грохочущего мегаполиса и перенестись в мир тихой тверской глубинки. В своем произведении он щедро делится своими наблюдениями за жизнью природы, воспевая ее красоту и мощь.

Но не только красоту природы автор обнаруживает в своей работе. Он умело вплетает философские размышления о деревенском быте, раскрывая перед читателем скрытую гармонию и спокойствие этой местности. А еще, излучая веселый юмор, он подчеркивает, что несмотря на тихую глубинку, здесь жизнь течет весело и непринужденно.

Таким образом, этот уникальный автор, соединив в своем произведении натуралистические описания, философские отступления и веселый юмор, погружает нас в удивительный мир природы и деревенского быта. Благодаря его таланту и неповторимости, его творение становится незаменимым и запоминающимся для каждого читателя.

Читать бесплатно онлайн Мои времена года - Александр Акимов

Редактор Юлия Вячеславовна Соколкова


© Александр Георгиевич Акимов, 2021


ISBN 978-5-0055-5449-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Господь, благодарю тебя за то,

Что мне однажды в зимний вечер,

Ты положил бумагу и перо.

Не ждал я столь счастливой встречи.

А. Акимов (А. Снегин – Топальский)

МОИ ВРЕМЕНА ГОДА

(Стихотворная повесть)

Посвящаю родной природе.
Господи! Пощади ее.
Когда февральские снега
Метелят тропы вдоль села,
Когда косматая пурга
Запрет пороги со двора,
О лете всласть мне помечтать,
Страницы повести писать.
Эта повесть – размышленье
Горожанина в деревне,
Плод осенних вечеров,
Долгих вьюжных холодов,
О природных проявленьях,
Да забавных приключеньях.
(Старомодным вышел слог,
По-другому я не смог.)
О траве, лопатах, снеге…
Право, – сущий винегрет!
(Кто поймет, а кто и – нет).
Ваш покорный автор – Снегин.

Дауншифтерам всея Руси адресую

За стеною – темнота.
Дождь – по крыше, брызги – в окна.
Запоздалая листва
Мышью шоршает* по стеклам.
За стеною – ноябрит.
Осень движется к исходу.
Ночь бездонная пылит,
В зимний сон клонит природу.
А в избе огонь горит,
Печь поленьями играет,
И уют души теплит,
Мысли рифмой управляют.

ПРЕДИСЛОВИЕ

Плач графомана

Если потеряешь слово,

Встанешь перед тупиком —

Помычи простой коровой,

Кукарекни петухом.


В. Гафт

Мне крепкие напитки помогают не сойти с ума,
Когда ноябрь сумрачный, я в это время нахожусь
В безжалостном цейтноте,
Вдруг предлагает ПАТ всем моим рифмам и словам,
В тупик он загоняет мыслей сладкозвучные зачеты.
Случись подобное, я кофе черный разбавляю, нет,
Не – молоком,
Коль позволяют пенсионные банкноты.
Мне мудрый Гафт советует «закугурлыкать»
Голосисто петухом,
А то и вовсе помычать простой коровой.
Но и тогда, вослед всем этим заклинаньям,
В ответ – скупым, корявым языком,
В бессмыслице пустой и бесполезной
(По чьей не знаю воле),
Слова с трудом ложатся в черновом блокноте
Какой-то серой плесенью в подполье
И, не дай Бог, еще – грибком.
Отмечу здесь вполне самокритично
Сей текст: находка пародисту – преотлична.
Да я и сам уж, так сказать,
Не прочь бы пасквили писать
(Этюдом пробные попытки)
Про горячительные крепкие напитки.
Но, впрочем, было б любопытно
Прочесть в дальнейшем непрекрытно
Мне добрый юмор про себя.
Не скрою автору письма: полезна критика, весьма.
Лишь осень брызгами в мой сад, так тут же я к столу.
Меня «пристегивает» чистый лист мелованной бумаги.
Сейчас скажу, ей Богу, не совру:
Как в омут головой, кидаюсь я тогда, в объятья рифм
И слогов передряги.
Второй сезон сижу и не могу никак закончить,
Однажды начатую повесть трудодней
Житья в деревне. Порой в мозгах уж начинает глючить
Нелепость всех моих затей.
То – то не так, а это – и совсем нескладно.
Хоть замысел передо мной, как ясный день.
Главу очередную написал, да на душе мне как-то неотрадно:
Ложатся точки набекрень, споткнувшись о замшелый пень.
Мне поначалу показалась сладкой музы страсть,
Ее призывы вожделенны.
Теперь же, – только б не упасть,
В объятия пламенной геенны.
Я позабыл еду и сон,
Мой каждый шаг преследуют какие-то напевы:
То – грустные, то – озорные, а то и просто так – пустяк,
Базарный перезвон
И до предела наструнились мои не-р-рвы.
Лицом я нынче выгляжу: «бледня – бледней».
Не брит, не чесан, не умыт, не кормлен.
Оставил в прошлом я вечерний свой покой,
И стул мой утренний теперь весьма прискорбен.
Вам может понравиться: