Развод. Вторая семья

1. Глава 1. Ольга

— А это наш счастливый папочка! Тимур, скажи что-нибудь!

Я смотрю в экран и не понимаю, что вижу перед собой. В какой-то момент мне начинает казаться, будто я уже ничего не вижу.

— Ну, я очень рад, Наташа, — произносит Тимур в кадре.

Он гладит слегка округлый живот миловидной говорливой шатенки, которую называет Наташей. А Наташа светится как лампочка. Она держит телефон на вытянутой руке, то и дело показывая то свою счастливую мордочку, то лицо Тимура.

— Какая у нас замечательная семья! — щебечет Наташа. — А сегодня у нас гендер-пати! Мы, наконец, узнаем, кто у нас будет — мальчик или девочка! Тимур, ты бы кого хотел?

— Мальчика, конечно! — усмехается Тимур.

Наташа целует его прямо на камеру.

Я продолжаю смотреть, не отвожу взгляд. Хотя меньше всего на свете мне хотелось видеть именно то, что лицезрю сейчас. Это просто… невыносимо. Чудовищно. Кошмарно.

Ведь на экране… мой муж. Тимур Хусаинов.

И не просто муж, а к тому же отец моего ребёнка. Нашего сына Ильяса.

— Папочка снял нам шикарные апартаменты в «Москва-сити». Наш папочка такой щедрый! — заливается шатенка и радостно кривляется. — Наш папочка самый лучший! Наш папочка Тимур-мур-мур-мур!

Меня бросает в холодный пот от этих «мур-мур-мур». Фу! Какая мерзость!

— Мур-мур-мур! — Наташа повторяет это несколько раз. Аж до тошноты! — Я тоже хочу мальчика! Славного-славного малыша! Как мы его назовём, Тимурчик?

Она не затыкается. У неё какой-то словесное недержание! Ещё и кривляния эти — кошмар!

Хотя… Наташа симпатичная, даже очень. Это слишком очевидно. И она явно моложе меня. По ощущениям — лет на десять. Ну, ей точно не больше двадцати. На ней обтягивающее короткое платье, холёные пальчики сверкают новеньким маникюром…

Когда я в последний раз выбиралась на маникюр?..

Я и выбраться-то никуда не могу. Тимур велит сидеть дома, вот я и сижу. Моя маникюристка приходила на дом несколько раз, а потом отказалась ездить ко мне в такую даль, в наш посёлок таун-хаусов, даже за доплату.

Здесь красиво, живописно, воздух свежий… Но, оказывается, у Тимура есть апартаменты в самом центре Москвы. И, конечно, я об этом ничего не знала. До сегодняшнего дня.

Видео всё идёт и идёт. Сторизы перелистываются один за другим. Наверное, я уже сотое смотрю, но они не заканчиваются. Похоже, Наташа их выкладывает быстрее, чем я успеваю посмотреть. Потому что мне всё-таки приходится иногда выключать телефон, чтобы заняться Ильясом.

Ему всего годик. Наш с Тимуром первенец. Долгожданный и любимый. Единственный сын. Пока единственный…

— Пам-пам! — веселится Наташа, взмахивая огромным золотым воздушным шариком. — Тимурчик, давай вместе на ра-а-аз, два-а-а…

Что-то происходит со мной в этот момент. Телефон выпадает из рук. Хорошо, что я сижу на кровати, и экран остаётся цел.

— ТРИ!!! — видео всё ещё воспроизводится.

Но я не вижу ничего. И потому, что телефон валяется экраном вниз, и потому, что мои глаза полны слёз. Я рыдаю, рыдаю, рыдаю, рыдаю…

Я бы закричала, но боюсь разбудить сыночка. Оттого рыдаю беззвучно и беззвучно кричу, ору, стенаю. Господи, за что?!

— Ура! Ура! Какое счастье!!!

Падаю лицом в одеяло, затыкаю уши, давлюсь собственным криком. Горло полосует будто раскалённым ножом.

НЕТ!!! НЕТ!!! НЕТ!!!

— Да-да-да! — обезьянничает Наташа. — У нас с Тимур-мурчиком будет сыночичек! Маленькая папочки копия!!! Как мы его назовём, папочка?!