4 мужа(?)отбор(?)

1. Глава 1

Я приходила в себя под назойливый трёп, но не понимала кто говорит, где я находилась и почему единственное, что я помнила, больше походило на сон с уклоном в эротическую фантазию.

Что вообще случилось и откуда у меня ни с того ни с сего взялись провалы в памяти?

То там, то тут раздавались неотчётливые голоса, но сколько бы я не силилась понять о чём велась речь в беседе по-моему двоих, слова доносились до меня, как через толщу воды. Я не улавливала сути того о чём говорили и не понимала чей именно голос звучал - мужской или женский.

Шум в ушах закончился резко и первое, что я явственно услышала, было:

– Посмотрите на себя, Эмириэль, - так и сквозило презрение в голосе говорившего мужчины...

Вроде как мужчины...

Нет. Я не ошибалась и голос совершенно точно был мужским.

— Не отходили от неё... Держали за руку всё то время, пока ваша невеста была без сознания. Выполняете работу храмовиков лучше них самих.

— Простите, Светлейший лэрд, - извинился спокойно другой голос...тоже мужской. – Так как пострадала Миэль, я ничего не могу с собой поделать. Взгляните... Она же приходит в себя? Я прав?

— Правы.

Не понимая о ком вели разговор двое, я предприняла провальную попытку открыть глаза.

Не вышло.

Что со мной? Почему не вышло?

Мне стало страшно, но, сколько бы я не напрягалась, память предоставляла лишь обрывки типичного вечера девушки, необременённой ни мужем, ни семьёй. Чего уж там говорить? У меня даже парня не было.

Мой теперь уже бывший бросил меня накануне Нового Года, приведя в качестве довода аргумент, что я - трудоголик до мозга костей. То, что мне нужно было выплачивать кредит за машину и в будущем я планировала взять ипотеку, чтобы обзавестись собственным жильём, он во внимание не принимал. Как и тот факт, что, если бы он нормально работал, мы бы с ним проводили больше времени вместе.

Как будто я сама хотела так сильно убиваться на работе. Другого просто не оставалось кроме, как соглашаться на сверхурочные, а после них ещё и рыть интернет, в поисках подработки на выходные.

Помимо кредита, сжирающего основную часть заработанных мной денег, оставались и другие траты: еда, коммунальные услуги, одеться также во что-то было нужно... Так что... Пашечка, мой бывший придурок-парень, непризнанный миром искусства гений игры на гитары, рисования акрилом, гуашью(и чем только ещё, один Бог ведал)... Разозлив меня своими несправедливыми упрёками и тем, что я якобы с ним, бедненьким, проводила мало времени, а ему скучно... Справедливо был послан мной по всеми известному маршруту.

Обидевшись, Пашечка, гордо фыркнул и соизволил съехать с квартиры, которую я снимала на свои собственные деньги. Пашечка же, мамочкина радость, ни копейки за квартиру, в котором мы с ним совместно проживали, не заплатил.

Об этом я ему и со злостью напомнила, что стало причиной скорейшего Пашечкиного ухода. Скорейшего - по меркам Пашечки. По моим, так он своим нытьём неторопливо, чайной ложечкой выел мне весь мозг. Тем, что ему придётся вернуться к родителям, а он не хочет. Тем, что у него депрессия начинается и вообще он себя чувствует - "Как-то не так, как раньше."...

Я кивала и кивала на каждое слово, и выполняла рутиную работу, такую как готовка, мытьё посуды и прочие бытовые обязанности каждой, по меркам парней, уважающей себя девушки. С каждым разом Пашечка давил мне на жалость сильнее. Думал, наверное, что я пойду на попятный и извинюсь перед ним. Предложу жить с ним и дальше долго и несчастливо, но не тут-то было. Во мне взыграла гордость. Решил, что расстаёмся - значит расстаёмся. Тем более с меня как розовые очки слетели и я поняла, что по сути, а не такая уж и плохая мысль - расстаться.